Vacaciones

 

 Los discos que nunca escucharemos,
el perpetuo desorden en mis cosas y en mis libros,
la montaña gigantesca de ropa sin lavar,
las botellas que olvidé debajo de mi cama,
el cenicero, harto de tanto cigarrillo,
la soledad de mi guitarra, callada de hace tiempo,
la muerte, dando vueltas por el barrio y por mis sueños;
los sueños que consigo recordar (siempre estás presente),
las llaves que jamás encuentro a tiempo,
la oscuridad completa de mi cuarto,
las sábanas que nunca nos probamos,
el espejo, que ya no puede verme triste,
la distancia, que no puede separarnos,
lo que olvido, lo que guardo; lo que puedo regalarte,
mi silencio, la fragilidad que no sé cómo esconder,
el café, que se enfría mientras pienso:
-”Quisiera que estés aquí, a mi lado”-,
los sonidos de la calle, de la gente, de la noche,
mis plantas, asesinadas por la sed,
el amor, difícil siempre para mí,
el minuto antes de apagar todas las luces,
el teléfono, sin voz y tan lejano;
mi puta sensibilidad, mis miedos,
el reloj que tanto miro y yo:
Está todo como siempre, esperando ese momento.
Ya lo estoy imaginando. Vas a abrir la puerta
despacio, sin hablar.
Será tan fácil no decirnos nada…!

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