Golpes

 

Abajo
escucho cómo se le está yendo la mano
al pibito que vive con la rubia
que me cruzo a la mañana,
cuando vuelvo del trabajo.
Yo ruego que los ruidos
que estoy escuchando acá, en mi cuarto
no sean su cabeza,
contra un puño y la pared,
chocando y rebotando de ida y vuelta.
Los ruidos, los gritos,
el llanto contínuo,
el dolor que hasta yo puedo sentir
son algo a lo que ya me estoy acostumbrando
y lo sé:
Se mata y se muere,
se lastima sin razón,
con un golpe o una palabra;
uno se queda en posición
como de feto que nunca va a nacer,
como de animal herido, apaleado;
uno se queda en posición de no-defensa,
listo a recibir más golpes,
más insultos, negativas,
no, no, no, ya nunca más, ya nunca más,
y duele,
y te lastima,
y esperás una oportunidad
de que todo sea mejor
y a veces pensás, también, que estás equivocado
que nada puede ser mejor que esto que vivís
y que no, no, no, ya nunca más,
ya nunca más,
nunca más nada.

Terminó el disquito de los golpes
y los gritos ahí abajo.
Espero que no haya sido en vano
rezar por la minita, la rubita
que seguro que mañana se aparece
a pedirme algo de azúcar,
tratando de hacer que me parezca
que se golpeó la cara con la puerta
un par de veces, por boluda,
y que nada serio le ha pasado.