Tiempo muerto

Los días que atraviesan este cuerpo,
las horas muertas que hay
entre todo lo que vivo y lo que espero,
lo que tengo que esperar
para sentir, una vez más, que estoy viviendo.
Las nubes que pasan y se van,
y vuelven después y se hacen mierda
contra el suelo, en gotas,
perfumando el patio que ya nunca más tendré.
Las lágrimas que puedo confundir
cuando está llorando el cielo.

La letra, la canción
que nunca más voy a cantar
porque ya no estoy dispuesto;
los acordes que aprendí,
los sonidos que retengo en la memoria,
la misma melodía, las mismas posiciones
al tocar, los mismos gestos.
El cansancio como una cruz pesada,
los schedules a conciencia, y real envido
al trabajo puto que me supe conseguir,
el único que tengo;
las pantuflas al borde del abismo
(al sur limitan con el catre)
y la absurda sensación
de estar triste y ser feliz.
Y falta envido.

O flor y contraflor al resto