Hay

Hay otras cosas para hacer.
Sentarse en la vereda
a mirar pasar la gente,
a tratar de oir el ruido de sus pasos,
o a sentir cómo es que va quemando
las ideas y la piel
el vapor que se levanta
a romper la calma tensa
de las respiraciones
desde el mismo puto vientre del asfalto
absurdo, eterno, idiota, pornográfico.
Hay otras cosas para hacer.
Mirar la pava hervir con rapidez
y ajustar esos detalles de la ronda
de los últimos mates
que vos, o que alguien más se va a cebar,
y que ya sabés
que no va a ser como otras veces,
porque va a ser mucho más que amargo.
Hay otras cosas para hacer.
Embalar despacio y sin hablar
los últimos recuerdos de tus años
en cajas y cajas de cartón
que irás poniendo contra la pared
para olvidar esto que sos
y lo que ya te tiene sin cuidado.
Y sacar esos afiches
de las paredes de tu cuarto:
bandas de rock que venden sueños
y te dicen que el dinero es malo malo malo
mientras cuentan sus millones
y se esnifan toda vida
con billetes de cincuenta o de cien mil
en una mesa;
tensos, duros y deformes
astros de la música,
rockeros comunistas,
amantes de la paz,
hipócritas drogados.
Hay otras cosas para hacer.
Pasar una vez más ese disco de Pescado
que hace mucho no escuchás
y cantar cantar “Cantata…”
de nuevo, a toda voz, casi gritando
y recordar aquella vez que sonreías
y recordar que aquella vez fuiste feliz
y recordar también
todo lo triste que te pasa, así.
Llorando.