Mirá lo que encontré en el blog de mi mexicanísima amiga Flora Gallegos.
Otra vez me premia, lo cual agradezco infinitamente.
Aprovecho para pasar la posta a gente que me llega al alma a través de las cosas que escriben…y aunque estos no tengan un espacio virtual, sé que entran a menudo a mirarnos. Ellos saben quiénes son.
Y a ellos, mis deseos de verlos pronto por acá.
Abrazos a todos y mi agradecimiento a Miriadas
a quién creo engañar?
no son mías estas sombras que me abrigan,
los hediondos recuerdos que me hostigan,
los fantasmas que se revuelcan,
noche a noche, día a día
en el centro de mi angustia
y después, por la mañana
se mandan a mudar?
no son estos nombres que conozco
los mismos que te nombran,
no son los días que yo vivo
una calamidad detrás de otra,
no es el insulto una plegaria aquí en mi boca,
la biblia mía un recuento de las cosas
que yo vivo y que te espantan,
esas mismas que ni yo quisiera recordar?
a quién creo engañar?
no es el mismo lugar de la melancolía,
no son los mismos instantes de agonía
no es el entierro de las sensaciones mías
no son las mismas noches y los días,
los muertos que ahora viven y respiran
dentro de mí, aquí en mi vida,
en las cosas que ya no voy a precisar.
no son los nombres que te nombran.
no es la muerte o la miseria
no hay límite de tiempo.
parece ser
que hoy sólo es la soledad.
Decíme,
quién te dió el color,
la flor y las banderas,
los ángeles que se esconden
del mundo en tu cartera,
las mañanas de vientre contra vientre,
corazón a corazón
y el mundo entero en vos y en mí,
en pie de guerra
y los aerosoles color cielo
color paz y color flores
con los que pintás
de primavera mi pared?
Decíme,
quién me hizo amarte
así, si ya sé que no me espera
el último bondi que me pierdo,
el que me lleva por tus piernas,
el bondi que me lleva por tu barrio
hasta tu casa, hasta tu puerta,
ése, el que me lleva de ida y vuelta
hasta donde acaba el mundo
y de regreso hasta mis mierdas
y las cosas que no amo
y que están y sin embargo
no conozco y ya no sé?
Decíme,
si sabés que ya no tengo
más que mil tambores
sacudiendo mi cabeza:
cuándo te venís y me pintás
de color paz esto que soy,
esto que fue?
que hace falta?
ah, ya sé:
un vino,
una película muy mala,
un televisor de veinte años que no falle
y una puta en The Film Zone
que me la tenga bien parada.
revisar el abono de la TAMSE,
las agendas, los teléfonos, los mapas,
las noches que me gasto en recordarte,
o si no el clonazepam, el velador y el vaso de agua.
los ronquidos en la habitación de al lado,
los negros que se escabian en la plaza,
sus cartones de tetra, los móviles del CAP
los alaridos que dan cuando se desbandan.
mis libros, mi guitarra, las peleas,
tu mirada sosteniendo mi mirada,
el odiarnos poco a poco y sin saberlo,
el entierro de tu amor, lo que me amarga.
las vecinas, lo que dicen al pasar
su forma de chusmear, sus menopausias,
las verduritas que se olvidan de comprar
por ver la parejita que se mata.
la ropa sucia que dejo siempre ahí en el piso
(y tus remeras y tus medias, tus bombachas);
las carencias, las tristezas, el temor,
los inventarios de la soledad, la nada.
…y recordar aquellas cosas que olvidé
incluso antes de tener que recordarlas.
Adónde han ido esos momentos
que perdí y que me decían
que yo estaba destinado a ser de luz,
que yo hubiera podido ser el sol,
que yo hubiera brillado si así hubiera querido,
y que hoy por hoy me dejan ver
que no soy más que una sombra
que se esconde de otras sombras,
que guía a un ciego
que lleva a otros ciegos a la vez, también los guía
y se asusta de todo lo que tiene que vivir
y recuerda cómo fue ése tiempo de no ser,
de estar, sentir y no pedir
o dar jamás explicaciones
y recuerda y llora aquellas cosas que perdió
y recuerda y llora hoy aquellos días?
Adónde están ahora esas personas
que creyeron esa vez
que el tiempo estaba todo el tiempo de mi lado?
Adónde ir a decirles que lo que dijeron fue un error,
que el tiempo estaba encima mío
sobre mí, dentro de mí, sobre mi vida
y que todo todo lo que yo dejé escapar,
todas esas cosas de las cuales prescindí
y que ellos ya jamás tendrían
eran cosas más valiosas que una casa, o un reloj,
o tal vez las vacaciones que soñaban,
o un auto enorme de colores,
y que esas cosas tan valiosas
como esta fe tremenda que yo tengo
por el tiempo que me quede en esta vida,
o el amor que yo puedo sentir por los extraños,
o cosas tan valiosas como el roce de una flor,
la luz de la mañana, el aliento de mi gato
son las cosas que aún me guian,
aunque ya no puedan más tenerme en pie
porque ya no están, se van
se van, de mí se iban?
a Luca (Roma 1953 – Argentina 1987)
hay quien dice que hay viajeros que no encuentran
nunca un sitio para descansar, dejar sus huesos
y que a cada país o ciudad a la que llegan
van a ofrecer un poco de su ser, pedazos de su cuero.
son personas de alma grande* estos viajeros
y música las cosas que ellos piensan y te dicen,
y preferís esas verdades que te ofrecen en un grito
a escuchar filosofar a dos boludos tristes.
hacen más de lo que sueñan,
cuentan todo lo que ven,
ríen mucho más de lo que lloran.
están. existen.
viven más de lo que sueñan,
sueñan más de lo que cuentan,
cantan más de lo que escriben;
han tenido dos mil vidas en un año
y mil años han pasado por detrás de lo que viven.
hay quien dice que un guerrero no detiene
ni su lucha, su camino ni sus sueños
y que todo lo que sueñan se transforma,
y transforman todo, hasta el amor sin dueño,
lo que morís, las cosas pequeñas que no fuiste.
…y hay otras personas que se mueren, finalmente,
a pesar de haber “vivido bien” un largo tiempo.
pero otras que se incendian y se van rápidamente
siguen vivos dentro de tu ser, aún después de muertos.
*Alma grande = voluntad fuerte. – Leído en el “Martín Fierro”(1872) y “La vuelta de Martín Fierro” (1879) de José Hernandez.
en esta misma noche
boca sobre boca y la desesperación
de los amantes que se dan
y se reciben y se entregan,
de las cosas que encienden esos fuegos
de las dos, de los cientos, de las miles
de personas que se besan y que están.
(mientras tanto, en las vitrinas,
se viola todo aquello que se ama
y se ofrecen porquerías a buen precio;
a buen precio comercian las vitrinas
el cariño, los excesos y el dolor)
no ha sido siempre, acaso
el amor fundir la vida sobre vida?
no es el amor acaso un cuerpo sólo
donde tendría que haber dos?
vida sobre vida es eso que pretenden.
vida sobre vida es la ecuación.
