To lessen my troubles
I stopped hanging out with vultures
And empty saviours like you.
Oh, I wish I had a nickel for every miracle
that you easily tricked me into…
You can lead a horse to water,
oh, but faith is another matter;
so don’t you surrender,
cause sometimes salvation
in the eye of the storm…
I’ve no time for accusations
or conversations on all the bad, bad things you do.
Just a note from your jailor,
drugs and the relations
to all the people around you…
You can lead a horse to water,
oh, but faith is another matter (yes, it is);
so don’t you surrender
cause sometimes salvation
in the eye of the storm…
Sister, do you wanna try to find me?
I’ve kept secret your superstitions
and all its twisted wisdom
that I fell into…
You can lead a horse to water,
oh, but faith is another matter (yes, it is);
so don’t you surrender
cause sometimes salvation
in the eye of the storm…
cierro la puerta de una heladera vieja que no enfría y saco los dos mil medios hielos que van a hacer más grata mi estadía, que van a llenar mi alma vacía en éste lado de los sueños, el lado oscuro del alma y la razón.
mezclo las bebidas con la calidad de algún fanático de bares y de fondas; cara pago la osadía de pretender ser un travesti, un proxeneta, o una arpía, una drag queen, un dandy, un policía; de pretender mezclar la noche con el día, de comerme los amagues, de esuchar todos los días las mismas músicas, los rezos.
siempre la misma oración.
cierro la puerta de una heladera vieja que no enfría y ya es más grata mi estadía fuera de mí. de mi razón:
soy una drag queen, soy un dandy, un policía; ya mezclé la noche con el día y no me importa si es acá, allá o en otra parte.
Mamá escondía libros en su panza.
No es un chiste. No es una frase metafórica.
Mientras yo crecía apenas en su cuerpo, mamá iba al lado de papá, en un Fiat 128 color cielo, y ella escondía los libros peligrosos sobre mí, sobre su vientre, aumentando de tamaño su embarazo.
Aumentando de tamaño lo chiquitito que yo era, ahí en su panza.
Así pasaban los controles de la entrada, allá en San Pedro, haciéndoles creer a los azules y a los verdes que le dolía el embarazo, que necesitaba urgente llegar y descansar.
Mi mamá escondía libros en su panza.
Nunca fue de las personas que creyeran en la resolución de algún conflicto mediante la toma de las armas. Jamás creyó en ninguna lucha armada, mi mamá.
Sí estaba absolutamente convencida de que la educación debía llegar a todas las personas, y sacralizaba libros y cuadernos, lápices y gomas de borrar como otros hacían con un fal, con los panfletos, con la lucha y con las balas.
Nunca jamás la oí decir ningún discurso incendiario, a mi mamá. Nunca fue de obrar después de las palabras. Siempre hacía y después hablaba.
Y sí que se solidarizaba con las personas que los hijos de puta se llevaban.
Yo lo sé, porque la ví cagada hasta las patas, tres años después de que los asesinos iniciaran la temporada de caza, explicándoles a esos tipitos de cascos, de bota y de metralla que el mimeógrafo que se llevaban no era de ella, que era de su escuela y que lo había mandado a que alguien lo arreglara.
“Cuando Cristo se fue al cielo, cuando Cristo se fue al cielo
nos regaló una escalera, nos regaló una escalera,
para que algún día vuelva…nuestra Evita montonera,
ea, ea, ea, ea, ea, ea, ea, é….”
Cantaban los que estaban a la izquierda de la izquierda.
Así cantaban los de las cosas que pensaban, los de los pensamientos para todos, las ideas libertarias.
Y las balas homicidas, después. Y la gente que desaparecía, que se iba.
Que no estaba.
Quien iba a explicarnos que después de una noche de casi treinta años, hay algunos que buscan respuestas en los diarios; la justicia todavía en los panfletos y las marchas?
Quién va a devolvernos a esa gente que no está y que nunca acabará de irse?
Quién va a decirnos que hay otra gente que vive y que no es, porque no es sino una vida en otra vida, porque no es otra cosa que una identidad robada?
Hubo muchos que tuvieron que esconderse. Otros que tuvieron que viajar, cruzar el mundo, recortando el mar con una barca.
Mamá sólo creía en educar. Mamá sólo escondía libros en su panza.
Hasta que un día, cansada de tanta requisa y tanto verde y tanta cana, armó una linda, una hermosa fogata.
Intuyo que después se arrepintió, porque me confió que la quiso apagar con lágrimas.
Y los demás? “No están. Ni vivos ni muertos. Son desaparecidos.”
Los demás esperan en un sitio sin lugar, que el tiempo resucite los libros, las ideas, las palabras, esta patria.
simplemente
no me banco el hecho de ir zapando
de ir improvisando cada paso,
cada cosa que doy, y que todo lo que soy
sea un acorde mal tocado,
un traste mal pisado,
una cuerda en staccato,
algo que me suena más que mal.
simplemente no me atraen
las mañanas que comienzan muy temprano,
me ponen el humor como el ojete,
me hacen sentir como un marciano,
y darme cuenta de que estuve todo el tiempo
fuera de hora, retrasado,
sin tiempo para andar o llegando muy temprano,
un boludo que no sabe si seguir o si parar.
ya sabés
que prefiero ver salir el sol cuando aparace
después de cuatro o cinco noches sin descanso
que me gusta el cielo si cambia de color
de azul a azul profundo. o si no, negro azulado;
que no puedo soportar los sueños malos
y que las pesadillas me tienen ya los huevos lacios,
que no duermo por el miedo a no volver a despertar.
adónde va todo ese tiempo que me pierdo?
en dónde están los cosas lindas que no sueño
por haberme quedado muy despierto
mil noches y una más a ya no estar?
qué son estas luces que me queman y me obligan a mirar la oscuridad y bajar la vista y caminar entre personas que parecen no mirarme (o mirar sin verme) y estos pies, que no me llevan a otro sitio que no sea un baño inmundo adonde vomitar los miles de litros que he bebido, de alguna u otra cosa que me obligue a dejar de recordar?
hace calor, hay mucha gente y he perdido a mis amigos; hay un ruido a máquinas que mata y son tonos iguales, idiotas, insoportables y no hay un sólo puto pibe que se acerque hasta el tipito que comanda la cabina y le pida un par de discos de los bitles o de oscar aleman para variar.
qué estoy haciendo acá? hasta ayer yo era mi dueño, y absoluto señor del pequeño espacio en el que habito, pero esto es demasiado, es mucho más.
están lejanas las paredes y la gente se sacude y mueve sus cabezas al ritmo de tambores en negra siempre negra pum pum pum pum pum pum y nada altera el ritmo pelotudo que todo el mundo pretende llevar.
adónde estás? ya me tomé hasta la molestia y no te veo entrar. estás en qué sitio? en qué ciudad?
jamás gusté de estos lugares y menos hoy que yo te espero y yo te espero y yo te espero y no llegás.
adónde estás?
quiero un remis, un bondi, un taxi; un buen samaritano, una persona amable que me diga “la entrada es gratis, la salida por allá y la tenés que pagar”, y que me indique el rumbo hacia la puerta, hacia la calle, la vereda; hacia mi casa, hacia mi cama y hacia el sueño y nada más.
adónde estás?
yo escuché que mi dinero lo roba siempre el fisco…¿y la disco? ¿15 pesos un gin tonic?
andá a cagar!
pero mirá boluda, parezco hunter thompson,
soy un freaky, soy un mártir,
soy un gonzo,
voy en bici cruzando los semáforos en rojo
y no hay nada que no pueda adivinar.
cómo voy a ser tan hijo de mil putas
como para romper tu corazón en mil pedazos?
cómo puedo ser tan hijo de mil putas
como para reirme de la gente que he lastimado
sin querer, así sin más?
pero mirá boluda, soy el buko,
soy un genio, soy mortal, soy un alcohólico
y voy partiendo
todo a la mitad y voy a mil y soy un loco
y por eso lo que toco ya no vuelve a ser normal.
quién es el que me vende rancia
la mercadería y las heridas que no quiero ni mirar?
quién es el que ha cortado hasta la leche y las películas?
quién es el que me da la medicina
que no preciso y que me tomo sin pensar?
pero mirá que voy a mil en este caballito de dos ruedas
pero mirá que ni las lágrimas me apenan
pero mirá que ni las horas vienen, pasan o se quedan
pero mirá que ya no estoy ni voy;
yo ya no desaparezco, ya no más!
pero mirá boluda, parezco hunter thompson!
soy un genio, soy un freaky, soy un loco;
soy un mártir, soy mortal, yo soy el gonzo;
mirá que corto con cagadas tu mercadería,
mirá que ya no hay nada que no pueda adivinar!
La “Virgi”, que siempre tiene cositas lindas para dar, me regaló este premio que me califica como “Blog de Oro”.
Y me pide que pase la posta a otros blogs que yo considere que están lindos o me gusten mucho.
Yo les paso la posta a todos los que están en mi sidebar, porque todos me gustan mucho. Y porque a mi entender, todos califican como “Blogs de Oro”.
Todos y cada uno de ellos, además de uno que ya mismo voy a poner en mi sidebar , el de Nélida, que también me gusta mucho cómo escribe.
A todos un saludo y a la Virgi, muchas gracias de nuevo.
que yo desaparezca. que se acabe el tiempo.
que mi rabia sea el pensamiento, que mi voz sea el silencio.
que no tenga donde ir, que nadie espere cuando llego.
que se hagan realidad aquellas cosas que no sueño.
que mis pies jamás me lleven de regreso.
que la muerte sea sólo un mal comienzo.
que los días sean todos color negro.
que las lágrimas me invadan poco a poco.
que llore. que me duela. que no recupere el aliento.
que tenga pesadillas. que no pueda dormir.
que los gritos. que la desesperación. todos los miedos.
que quede envuelto en el terror,
que mi cabeza sea la suma de todos los infiernos.
que nunca pueda sonreir. que mi boca sea un cementerio.
que mi vida acabe de repente. que agonice para siempre.
que las horas sean mi tormento.
que las penas, que los males para mí. que el desconsuelo.
que desaparezcan esas cosas que me faltan,
que muera todo aquello que yo quiero.
El blog al cual acaba de acceder acepta palabrotas, técnicas de putear y todo lo que quiera decir, siempre y cuando no ofendan al prójimo.
El Sr. Administrador se reserva el derecho de bloquear la entrada al que lo haga.
Y a usted también, si es que lo hace.
Sí acepta insultos, críticas destructivas, burlas por las boludeces que escribe y alguna que otra invitación al abismo en:
taquetepariocarajo@gmail.com Gracias por entender.
Avanti nomás.
