La Fragilidad de los retiros

El día 29 de Mayo, mi amigo Walterio cumplió un año con su excelente blog “La fragilidad de los retiros”, sitio en donde se pueden apreciar diferentes paisajes y construcciones de Alta Gracia, en las que yo llamo “postales con historia”, que él mismo colecciona y se encarga de postear con esos textos tan increíbles que sólo él sabe regalarnos.
Los invito a todos, entonces, a darse una vuelta por ahí y a descubrir la linda Alta Gracia, de la mano de una de las personas que más quiero y respeto.

Feliz cumple, Walt!
Y por muchos más!

No duele

El Cachi me golpea la puerta de la pieza.

-…’tamo’ hasta las manos-, me dice. Seguro que se peleó con la Romina.

Cuando el Cachi y la Romina se recagan a trompadas, o suelo ser el árbitro o el conciliador. Me rompe bastante las pelotas eso, qué querés que te diga, pero ya estoy acostumbrado. Al fin y al cabo, son dos pendejos de veinticuatro, y es normal que las parejas se peleen.
Pero estos dos se dan masita. Fiero. Y a veces, eso me preocupa.
La Romi, por ejemplo, le rompió tres dientes al Cachi con un vaso, una vez que se enteró que el pelotudo andaba con una gringa de ahí del barrio.
Lo más lindo del caso es que nunca se denuncian.
El Cachi la faja suavecito. Debe ser por eso. Pero la Romi se va al orto.
No es ninguna novedad que la Romi toma pala, y que eso la pone en una moto, pero el Cachi la aguanta. Mirá que la aguanta, el Cachi.
La quiere mucho, el Cachi a la Romi.
Pero esta vez, me parece, es distinto.

-Me fui a la mierda, negro- me dice asustado -No le iba a dar tan fuerte, pero es que la boluda me sacó…-
-Vamos a la casa de la Romi- le contesto, y salimos caminando despacito.
Vamos tranqui por la calle, porque Córdoba se ha puesto más frío que la mierda en estos días, y el vientito te corta las orejas y te hace putear del dolor.

A la casa de la Romi.

El Cachi me mira de reojo, como queriendo preguntarme alguna cosa, algo que no sé qué mierda es pero que sé que le molesta, y la verdad no cazo una; la verdad es que no sé tampoco para qué mierda me ha venido a buscar hasta acá hasta la pensión. Me incomoda.

-’Tas seguro que fui yo…?- le digo haciéndome el boludo

-Que fuiste, qué, negro…- me contesta nervioso

-Dale, Cachi…desde que salimos que querés decirme algo y no sé qué mierda es. Taría bueno que me digas qué carajo es lo que pasa…-

-Nada, negro…a la romi le rompí toda la jeta. Eso es lo que pasa. Pero si le bajé los dientes es por algo que me dijo, negro. Vos y la Romi alguna vez…? No sé, ella me dijo que cogieron- me tira el baldazo el Cachi.

Cuando un amigo te pregunta si cogiste con su novia seguro es que la mina se lo batió para darle celos. El tema es que quedás pegado en una historia que no es tuya, y al fin y al cabo ya no queda nada bueno si es que sos amigo de alguno de los dos.

-No, Cachi…cómo te pensás que…- comienzo a decirle pero el Cachi me interrumpe. El Cachi ya no escucha.

-Cierra todo, Negro hijo de puta…me dijo que cogieron hace 10 ó 12 días. Yo estuve en Guiñazú para esa fecha, te acordás? Me cierra todo, Negro. Sos un hijo de mil puta…cómo te vas a curtir la mina de un amigo…-, me dice sin gritarme y así tranquilo como está, saca del bolsillo de atrás una punta chiquitita.

-Perá, boludo, que yo no…- pero el Cachi es más que rápido con la faca en la mano.

Es tan rápido que ni lo siento. O lo siento, pero es como que no duele nada. Miro para arriba, miro el cielo, buscándome a la vez el corte con las puntas de los dedos, pero ya viene, ya se viene, ya llega un mareo de la mierda y quedo de rodillas frente a él.

-Sos un guaso muy culeado, negro- es lo último que escucho, y siento la patada del Cachi allá, lejos, muy lejos, en la boca, y el dolor, la sangre y los dientes que ya no están más.

Y es lo último que siento.
Un día después abro los ojos y ya sé que, como la Romi, yo también  fui a parar al hospital.

los fueguitos

la costanera es un hielo
a esta hora de la noche.
a la altura del Belgrano ya no pasan
ni las chatas de los ratis,
y los hombres prenden fuegos
allá abajo, en la otra cuadra,
acercándoles las manos
callosas,
arrugadas,
con las palmas hacia afuera,
como orándole a algún dios.
circula una petaca
interminable de ginebra,
que ellos toman
con besitos chiquititos,
estirando algunos tragos,
tratando de que dure lo imposible.
pero no.
es que hace mucho frío
acá, en la costanera.
es que son ya casi
las tres de la mañana
y en todo el día
apenas si hubo sol.
eso es duro si a la noche
no hay un sitio para ir,
para esconderse.
eso es malo si a la noche
ya sabés que no hay refugio,
o una manta para vos.
algunos autos vienen,
con pendejos pelotudos
que saldrán, ¡qué sé yo!
de algún bar, o quizá del cabarute
y ya asoman la cabeza
y ya gritan boludeces
y se meten nuevamente
y más rápido se van.
rápido desaparecen
un viejo enorme
se agarra la entrepierna con la mano
mostrándoles la verga
y después les tira piedras
enojado como está.

¿cómo no va a estar
cagado de odio
si esos putos se le burlan y es posible
que mañana
él quizás ya no esté más?

Boludos Atómicos

 

Juro por dios que colgaría de las bolas (o de las tetas, según el caso) a esas personas que tienen abierta la sesión de chat pero ponen como nick “Estoy viendo el partido”, “No estoy, me fui a jugar al paddle” , “Mandáme un zumbido para que te conteste, estoy en la China” o “Abro la sesion de chat para que todos sepan que tengo internet en mi casa y no necesito ir al ciber”.

Sepan todos ustedes que me rompe soberanamente las pelotas ver cómo gastan energía al pedo. Apaguen las máquinas!

Y no es de ecologista. Es de intolerante, nada más.

Boludones.

Citrio

(a Patricio, mi hijo más pequeño,
que nos lo da y nos lo quita
y después nos lo vuelve a dar.
Feliz cumple, mi amor!)

 

Adoro
verte recostado aquí a mi lado
cuando volvés deshecho a mí
después de habar andado un largo rato.
Adoro oirte respirar,
adoro tu cabello,
hecho de bucles y arabescos,
de formas y de tiempos,
de colores y de espacios.
Adoro tus olores de hombre pequeño,
tus modales suaves
de gigante torpe aquí,
en mis brazos.
Adoro el día que aparece
cuando al fin podemos vernos
y adoro la sensibilidad que vos tenés
para poder hacerme fuerte,
para poder secar mi llanto.
Adoro cuando te dormís
y adoro cuando te reís;
adoro verte hoy aquí,
jugando
a ser un absoluto rey, el más tirano.
Adoro esos juegos que inventamos,
y sé que lo que es perder
aún cuando te gano.
Te adoro con todas las palabras
y te amo a cada paso,
hijo querido, hombre querido;
niño frágil
guerrero de dulzura,
de acunar a un padre que te sueña,
enorme en los abrazos,
gigante en cada sombra
hermoso aquí, a mi lado.

Points of View VIII

Buscaglia…

…o Bukowski.

Vos elegís.

Acerca de las onomatopeyas

-”Máquina 9, al fondo”- fue la órden, seca, sin el más mínimo rastro de emoción, de la pibita que atendía el ciber en donde me metí esta tarde.

Cuando andás al pedo en algún lugar porque tenés un par de horas sánguche entre una actividad y otra, te quedan tres opciones: O te volvés a tu casa, si es que andás cerca, o te metés en un bar a tomarte un par de cafés, o directamente entrás en un ciber que no tenga demasiado “olor adolescente” a chequear mails, actualizar el blog (en mi caso), o chusmear a cuánto está cotizando la vida en bolsa.
Hoy andaba lejos de casa, por lo que la primera opción no entraba ni a ganchos en mis planes, y en el barrio en el que estaba, la mayoría de los bares abre de 8 de la noche en adelante, por lo que busqué un ciber (me costó encontrarlo, por cierto) y me metí a ver qué onda con el planeta virtual.
El lugar no estaba feo, las máquinas estaban limpitas y andaban bien; hasta había un viejito como de 80 utilizando el chat, por lo que pensé que estaba bien elegida la posta de descanso y esparcimiento.
Cero drama. Cero pendejo de secundaria con olor a transpiración impregnado en la ropa.
Cero gritos. Paz y calma.
Abrieron la sesión y comencé a navegar por la web, tranqui, pensando en que tenía hora y media para boludear, interesarme por algún artículo que jamás compraré en Mercado Libre y, de paso cañazo, fijarme a cuánto está la guitarra que quiero alcanzar (me afanaron la mía en diciembre. un buen regalo de navidad).
Y todos en paz; se escuchaban algunos soniditos típicos de chat que recibe mensajes o esas boludeces que te hacen temblar la pantalla y que tanto aborrezco, cuando de repente…

-”Porque haanndyasfsy tú, güera; siudfydfahsfdyurtjaaaaaaa…y mi carro; qué bien quedas en él, iygsduysaudyftjhgfsajdhr…aghusggfksduiutikjlkhjl!!!!!!”-

Me dí vuelta. Era un nene de unos 15 ó 16 años, con los auriculares puestos y viendo/escuchando un video musical por you tube.
Alcancé a leer Vico-C en el título.
Quiero decir, a Vico-C lo juno sólo por el nombre, su música jamás la oí y ni siquiera sé qué es lo que hace o canta, pero…y los sonidos que emitía este chico? Estaba teniendo un ataque de epilepsia y nadie se daba cuenta?
Creo que miré al viejito que chateaba un par de veces, tratando de que al menos él me diera una explicación, o me dijera “la juventud está perdida”, pero sólo meneó la cabeza, como negando la situación, y volvió a reconcentrarse en su pantalla.
Y de los demás, nadie se dió vuelta o dijo nada.

_”…y tus piernas gutgkdioguyayhgsduio….!!! y me excito de sólo asjdhfiughsfugñpiuga….!”- seguía el pendejito.

Hice el amague de preguntarle qué era lo que le pasaba pero como ya alguna vez me dijeron “qué carajo te meté, vo” no tengo una mierda de ganas de andar haciéndome el buen samaritano, por lo que me quedé mirándolo un rato y después huí despavorido.

-”Quince minutos. Son cuarenta…”-empezó a decir la minita que atendía, pero no la dejé terminar. Puse un peso sobre el mostrador y salí desubicado, medio en orsay.
Ya en la calle me puse a pensarlo bien, y sinceramente, no creo que las letras del tal Vico-C se basen en las onomatopeyas, aunque con ése nombre, tampoco me parece que el tipo sea un dechado de virtudes musicales o compositivas.
-”La culpa es del pendejo…él destruyó la canción”- sentencié finalmente, sin hablar, frunciendo los labios y asintiendo, estirando el cuello hacia afuera un par de veces.
Creo que una vieja se me quedó mirando mientras iba pasando.
Y debe haber pensado lo mismo que yo pensé del pendejito que había quedado allá, en el ciber.

No hay caso. Me debo estar volviendo viejo.
O los cibers se están llenando de gente extraña, por lo menos.
Por lo menos.

No te importa.

 

 

…la ley nunca está de tu lado

si es madrugada.

por más que quieras dormir.

y no te puedas dormir.

(Ulises Butrón - Estatuas de Sal – 1993)

 

Vos sabés adónde va a dormir hoy ese pibito de 10 años que chupa lentamente y con resignación vos sabés muy bien qué cosa, allá en la oscuridad del Parque Sarmiento, los Viernes por la noche, cuando papá y mamá se han puesto en pedo con ginebra y le han pedido que no vuelva si no trae a casa al menos 20 pesos para el vino y la soda y el pan y la ensalada?
Vos sabés adónde es enterrado ese albañil que no es peruano y que tampoco es paraguayo o boliviano, porque nunca tuvo identidad, y que se vino abajo de un andamio, construyendo en Nueva Córdoba el piso que vos mismo habitarás en breve con tus locas fantasías y tus locas drogas caras?
Vos sabés adónde viven sus patrones? Vos sabías que jamás le comentaron que se caga su mujer y que se caga su familia, allá en Bolivia o en Perú o en Paraguay, y que se cagan sus seis pequeños hijos si el contrato ha sido en negro? Vos sabés si alguna vez le mencionaron algo así como “ART” o “la prepaga”?
Vos sabés qué es eso que se pegotea en las manos y en los jeans de ese pendejo que aspira andá a saber qué mierda de la bolsa, mientras canta canciones de La Mona, graznando como un pato, porque sus bronquios no dan más, porque tanta cantidad junta de tolueno le quemó hace rato cuerdas y garganta? Vos sabés que tiene 12 años y que ya dentro de poco va a volar como los diablos o los ángeles, y que te va a mirar de arriba o desde abajo, siempre sonriendo, siempre cantando “El Marginal” o “La flaca Marta”?
Vos sabés qué es lo que pasa en estos días por la mente del viejo del Paseo de las Artes, cuando se ha mirado las dos gambas y ha alcanzado a ver que ese color verde amarillento es algo fiero, y que el Rawson está lejos para irse caminando, y que es al pedo, que no hay en el planeta persona, animal o algún taxista (los tacheros son una raza más extraña) que lo quiera alcanzar hasta allá, hasta la bajada?
Sabías que él ya se escurrió de que es gangrena?
Vos sabés por qué el Cuellito sintió mojada aquella vez la espalda, cuando estaba reventándose esa casa?
Vos sabés si las balas del cobani de verdad eran de salva?
Vos sabés adónde se llevaron el cadáver del Cuellito?

Qué fue de vos, de mí, de todos?
Qué fue de él y de su madre y de su hermana?

Amanecí otra vez bajo mi piel, y las pastillas milagrosas no me duermen. Siento el horror transcurrir lento, allá en el Centro y bajar después por La Cañada; siento el pecho apretado con mil bloques de cemento.
Las sombras que nos buscan. Las putas y la yuta.
Las cosas que no hicimos y los de más allá de San Vicente, que nos miran, suplicándonos ayuda.
Las noches que se van y que no vuelven.
Y el horror que pasa y que se queda acá un momento, y después se va a la mierda.
Y después nada.

Vos sabés qué ha sido del informe médico forense del tipito que se tapó de polvo en La Calera, sin darse cuenta en ése instante que se moría, se ahogaba y que así de puto fue ése instante, que ni tiempo le dió para rezarle a la Virgen de Urkupiña o a la de Copacabana?
Vos sabés hija de quién es esa piba que compra rifas para el SIDA en calle Alvear de madrugada? Vos sabés de dónde va a sacar la plata para el cóctel? Vos sabés en qué lugar terminará internada?
Vos sabés adónde fueron a parar esos muchachos que tenían la vida hipotecada?

Adónde queda nuestra historia?
Adónde vamos vos y yo?
Quiero saber…
Vamos todos en camino, en línea recta hacia la nada?
Encima va a llover, mirá.
Encima ya se hizo de mañana.

Impresiones Web XVI

Beth Gibbons (Portishead)

Jodie Foster

Heridas

Qué es eso
que tiene la memoria
y que a veces nos lastima?

Ya no hay sitios
sin lugar adonde ir.
No hay rincones,
no hay lugar dentro de mí.
La risa de la gente,
las letras, los sonidos,
las calles y las sombras
los otoños con los árboles caídos,
las luces, mis pasos, mis latidos,
las mil puertas, las ventanas.
La pared.
Las cosas se suceden,
exactas como un mundo;
me ronda un universo de recuerdos
que pasa y deja todo de revés;
un universo de memorias
que pasa, pesado y me deshace
y ya se va otra vez.

Lo que amo también desaparece.
Lo que amo también se desvanece.
O quizás nunca existió, ya no sé bien.