extraño

Qué extraños estos días en que vivo,
rara la fe, raro el azar, las estaciones,
qué extraño rumbo se dibuja en mí y en estos días,
qué extraña forma toma esto que siento,
lo que pienso, lo que callo o lo que digo.
Qué rara mezcla de ansiedad,
rabia,
dolor;
qué extraña sensación,
saber que estoy hecho de olvidos…
Qué extraña esa fatalidad, que ya me enfrenta
a las horas por venir,
lo que me asusta; lo que habré de comenzar
lo que me espera, lo que ya no me imagino,
y qué oscuro es lo que alcanzo a imaginar,
qué grande me ha quedado el porvenir
o qué pequeño que soy yo,
qué insignificante esto que soy
ante el embate del mañana
lo por vivir, lo no existido…!

Siento sobre mí, ya el peso de lo nuevo,
ya la tristeza de haber dejado atrás
otros amaneceres,
otra piel,
otro camino.

O quizás alguna vez, lo que yo vivo
y el pasado se bifurquen nuevamente,
o quizás yo ya no exista
y eso habrá de ser una salida
a lo gris que me rodea,
a lo que no sé cómo evitar,
lo que lastima y que me duele.

happy ending

Más allá de Dios y de las almas,
la mugre, la ciudad, los edificios,
la gente sin amor, el pecado, las traiciones,
los balcones sin luz, los secretos pasadizos.
Más allá de los sentidos y la vida,
de las calles y las cloacas,
los carteles, los avisos,
más allá del miedo y del valor,
más acá de lo que amé,
un tanto lejos de quien me hizo todo el daño.
Apartado de los sueños que visito sin permiso.

Atado a la imaginación, seco de llanto,
con ganas de no estar. Muerto de frío.
Amordazado. Negado a las palabras.
Con la memoria en blanco. Mudo. Vacío.
Sin nada que decir
o historias que contarte,
con miedo de vivir. Aterrado. Casi herido.
Cercado por las sombras. Asesinado por la fé.

Cansado de escribir
en las paredes por las noches
Harto de todo. Aburrido de mí mismo.

Impresiones Web XVIII (re-evolution)

Kurt Russell

Jeff Bridges

Keth Richards

Impresiones Web XVIII (evolution)

Patrick Swayze

Kurt Russell

Keith Richards

mi corazón

Mi corazón es un insulto, una gangrena
una costra que se adhiere a la piel
y que molesta.
Mi corazón es una herida que no duele.
Mi corazón es un baúl con cosas muertas.
Mi corazón es una sucesión de toses a la noche,
una violación, al apagarse la luz al otro lado,
en el benllopa.
Mi corazón es lágrimas de un preso nuevo en Bower.
Mi corazón es un revolver desarmado en una torta.
Mi corazón es la aspereza, las manos anudadas
la violencia, los andamios, el vértigo de todos
los obreros.
Mi corazón es el mal paso, la caída.
Mi corazón es el después, allá en el cementerio.
Mi corazón es la canción que nadie canta,
un silbido que se apaga, los pasillos de la villa,
las pistolas.
Mi corazón es un niño que asesina por la espalda.
Mi corazón es tu nariz, blanca y radiante por la coca.
Mi corazón es música de entierros, despedidas,
un violinista puto que no llora ni por guita,
un velatorio.
Mi corazón es un dolor: no pide que te compadezcas.
Mi corazón es gris en la tristeza, negro de odio.

Mi corazón es cosas muertas,
un baúl lleno de toses por la noche.
es el dolor que duele en Bower.
Mi corazón es una costra que molesta.
Mi corazón; las manos rudas de un obrero,
el después, empujado por el vértigo;
un disparo, un niño, lo gris de la tristeza,
una pistola en una villa, la violación de un preso.

sacramentado

(a fernando peña, q.e.p.d.
a león ferrari, de paso.
también a lilith, por el debate.)

con las mierdas que hay, las obsesiones
con las mil estupideces en vidriera,
con los putos y sus penas y sus penes,
con las nenas y sus culos y sus tetas.
con berretines a las tres de la mañana
con mis pajas, ansiedades, con la merca,
con los techos, el vacío, las terrazas
y el silencio de final de fiesta de etiqueta.
con la raza, con los rezos, con las mañas
con las puertas que atravieso, las salidas
con las camas que caliento, las mañanas,
las jeringas y los cócteles del sida.
con la religión, la fe, las oraciones,
el pingüino hablando al techo de la iglesia
con mil dioses diferentes y estampitas
de esos santos que te atienden en chancletas.
con la última esperanza que me queda
con la mufa que yo soy, y que camina
con el cielo y su mensaje de “no hay tono”
con las ganas de mandar todo a la mierda.

con jesús sacramentado y sus venenos.
con la lista de reclamos que le llevo.
con mein gott, que otra vez hat mich vergessen,
su perdón, que me chupa bien un huevo.

Reloj

Vos sabes, che
lo cansado que estoy de sentarme
a esperar que el tiempo me venga a buscar?
Vos sabes lo harto que me tiene el precipicio,
la peligrosa caída que me acecha
y todo este juego tirano
que sume a mi alma
en un tirabuzón de inquietudes?
Y por qué carajo tengo que sentarme
a escribirte en el medio de la nada,
a evocarte en el medio de esta nada
cuando una simple mirada
al reloj en mi pared
puede hacer que me dé cuenta
de lo mentiroso que yo he sido
conmigo mismo
cuando a la gente que conozco
le digo toda la verdad?

No debo preocuparme acaso
por mirar las cosas
mas sencillas y hermosas de la vida?

Mierda, amigo,
si esto es el paraíso
por favor, que me despierte convencido
de que todo ha sido
un mal sueño solamente

Posta

Hoy Walterio me sumó a un juego propuesto por Nélida, y que yo quiero seguir.

Las instrucciones son simples:

1- Tomá el libro que tengas más cerca.
2- Abrilo en la página 161.
3- Buscá la quinta frase (completa).
4- Citá la frase en el blog.
5- Pasalo a otros cinco blogs

 

-¡Encerradlos!- gritó el policía -Luego volved aquí.

en “Arrancad las semillas, fusilad a los niños”,

(Kenzaburo Oé, 1958)

…y paso la posta a

-Violeta y Rosa

-Miriadas

-Qué, mi plata no vale?

-Todo al revés

-De nada un poco

Fernando Peña

Seguro que mañana todo el mundo va a hablar de lo maravilloso que fue como persona y de los cojones con los que habló durante toda su vida de temas tán ríspidos como el SIDA, la homosexualidad, la religión y otros debates que en este bendito país siguen (y seguirán) hablándose desde la pacatería y el cinismo.
Seguro que mañana todo el mundo va a hablar de lo maravilloso y de cómo fue al frente con su enfermedad y con las cosas que sentía.
Hasta los que lo odiaban por su transparencia.

Seguro que más tarde, yo amplío este post, porque de verdad, ahora no me sale nada, no tengo ganas, no me dan ganas, de verdad.

Se acaba de morir Fernando Peña.

El puto sufrido, el puto lindo como el mismo se definía, venía luchando desde hace varios años contra el virus del VIH, tan lleno de luz él, tan lleno de vida.
Se ve que la huesuda fue tan feroz, ¡justo con Peña que se vivía burlando de ella!, que no dudó un instante en traicionarlo con un cáncer de hígado fulminante.
A él, que se aferró siempre a la vida.
A él, que se divertía haciéndoles cortes de manga a las Parcas.
Se fue Fernando Peña. Qué sé yo. Por ahora, nos quedan los maravillosos audios de “El Parquímetro” o de “Cucuruchos en la frente”.

Van a hacer falta más Fernandos Peña.
Van a hacer falta más personas como él, que digan lo que piensan como nenes, sin filtro, sin dudar en si le gustará a doña Rosa, o al presidente, o a Luis D’elía o al periodista que se tenga en frente.
Hacen falta más personas así, hechas de luz.

Suerte, puto.
Buen viaje, che.
Te vamos a extrañar.

Fernando Peña 31/I/1963 – 17/VI/2009

Efemérides boludas II

 

Desde hace un buen tiempo a esta parte, los barrios de la zona oeste de la ciudad de Córdoba sufren, gracias a la buena voluntad de los “Señores” empleados municipales, con guiños de Rubén “no tengo puta gana de laburar” Daniele y también de su patrón Daniel “no tengo puntos para el envido” Giacomino, del anegamiento de las calles con aguas servidas, producto del taponamiento de cloacas y desagües.
Cabe aclarar que no toda la culpa les pertenece: gran parte del estancamiento de la materia fecal de la cual estamos invadidos hasta la cabeza, cual bebés recién nacidos, se produce gracias a la maravillosa preparación de los ingenieros (bien pagados por su inutilidad en la materia ellos) que participaron de la última reparación de calle (ya avenida a esa altura) Duarte Quirós, quienes en vez de preparar la citada arteria con un cierto desnivel hacia los cordones cuneta (en forma de “V” invertida), dejaron las calles planas, listas para que el agua se embote y se formen preciosas lagunas, con olores que recuerdan a Valle Hermoso, La Falda o a cualquier localidad serrana y que invitan al chapuzón, aún en época invernal.

Como sea que culmine esta puja entre adminsitración y administrados, historiadores cordobeses ya están reunidos para debatir acerca del nombre que llevará el conflicto en las crónicas futuras.
Algunas fuentes han precisado que se estaría barajando un nombre que suena fuerte:

“Días de mierda”

 

(ah, estaría bueno que los señores conductores que circulan por la zona con sus coches, levantando una fina lluvia de esa prístina, cristalina y hermosa agua, sepan que lo que circula por la vereda son niños que recién salen del colegio, manga de hijos de un tren con ciento veinte vagones de mil /&%·/%$/&%$) Muchas gracias)