perubian grrrl

panterita peruana,
hembrita de colores
sacada del galpón
olor a meada,
sacada de esa nada
que es Punta Carrasco,
sacada de Colón
esquina otra bailanta…
mové la cola para mí,
hembrita en celo,
dejáme respirar
ese olor a sobaquitos
y a “Toque de amor”
de Avon, envuelta
para regalito en una mini
que está a punto de explotar,
en una remerita
que me invita, ajustadita
a agarrarte de las chichas,
a apretar tu flotadores
que se salen de la línea
que te hacen más bonita,
peruanita, negra hermosa,
panterita de colores,
pedazo de tetazas
que me guiñan un pezón.
dame tu olorcito a vino en caja
y a ceviche, peruanita;
mové la cabecita
cuando grito boludeces
si sabés que te las grito sólo a vos,
vení conmigo hasta el carrito
y aceptáme un choripan;
agarralo suevecito con tus manos
curtiditas a la sombra de la pena
curtiditas a la sombra de otro sol.
peruanita hermosa, panterita
si sabés que calentás la tierra y el asfalto
cuando vas moviendo las patitas
tus callitos
a los pedos por la calle
rapidito, como si el tiempo
te faltara
y sobraran las propuestas
asquerosas de un boludo grande
como yo.
peruanita hermosa, florcita negra
bombón amargo, poema cursi de amor
mi corazón argento,
mi pito corto,
las mil puteadas que no te digo,
mis cariñitos,
mi cancioncita
todo eso que sabés
que ya no soy,
todito todo
es esta noche para vos.

De luto

Una vez hubo un hombre que desafió las poquedades y se largó, en una ciudad pequeña, con una radio de frecuencia modulada, la primera en su género en San Pedro de Jujuy, en donde tengo el orgullo de decir que soy nacido, y a la que bautizó “Megatron”.
Este hombre laburó siempre a pulmón, interesado por una cultura popular y masiva, planteándose otras metas, esas mismas que en las ciudades pequeñas, el común de las personas considera imposibles.
Este hombre que desafió las poquedades y que bautizó Megatron a su radio de frecuencia modulada, tuvo que cerrarla al poco tiempo, presionado por el COMFER, argentinísimo organismo que sólo pretende cobrar “la planilla” cagándose en el artista que se radia y aún más en el oyente.
Así que este hombre firmó los papelitos de que tanto gustan aquellos organismos de coartar libertades y se largó nomás con lo que aún hoy es “Radio Satélite”.
Si tuviera que enumerar algunas cosas de las que me enorgullezco, una de ellas sin dudas, es haber trabajado con este hombre.
Luis Garay (que de él estoy hablando) fue siempre una persona cálida, cordial, lejana al estereotipo del directivo de empresa radiofónica que suele verse, preocupado más en el billete que en la calidad del producto que se brinda.
Luis se preocupaba por el billete, cómo no; que de eso vivía.
Pero también por brindar programas y espacios de calidad.
Yo he tenido el honor de trabajar en su radio, de pendejo, con nuestro inenarrable “Más de lo mismo”, junto a un ya curtido Christian Matwiczyk, aunque siempre bajo la mirada atenta de Luis, que nunca se negó a nuestras bromas, como cuando lo hacíamos entrar al estudio y lo presentábamos cínicamente como el “Excelentísimo Señor Director” y él, lejos de enojarse festejaba nuestra tomada de pelo.
También lo he visto muchos de esos domingos que gasté en el “Hola Latinoamérica” de Reynaldo García, en donde oficiaba de ayudante y “mates powder horn”, cebador de mates clase “b”, que mi fuerte no estaba en la bebida tradicional. Ahí estaba Luis, eterno, pasándose a ver “cómo marchaba la cosa”, participando siempre con un comentario, una anécdota, una risa, una broma.
Ayer se nos ha ido Luis Garay.
“Su corazón-, dirán las crónicas futuras, -dijo basta el 28 de Julio de 2009.-

Los que lo conocimos preferimos la tristeza de un adiós y después el silencio.
Chau Luis.
Hasta siempre.

(créditos de la foto al espacio web de San Pedro de Jujuy)

Thirty years or more

Dying my niñez on Mondays, going up to school
back to life at home on Fridays: “Take a bruise, dogor”.
Jumping in Balut so tarde, going to Jujuy,
looking at the putos priests’ caruchas, thinking “they’re in drugs”.
Running far away from Seminario, the worst of my horror,
eating mortadela sandwichs, starving at the noon.
Stealing hostias and mistela, eating on the corridor
being caught for the cura, praying on an oración
The great quilombo at the escuela (pública? mejor!).
Beggining to be free in Córdoba, after depresión.
My parent’s history de siempre, muerte y resurrección.
Mi amor, mi hermano y su cabeza, the things I’ll never know.
Las cosas que yo vivo a diario, the times I’m falling on,
the words inside my head, my feelings dropped on the floor
with the things that I can’t write without a music sounding, or
those bad words that I spit when tengo ganas de ya no
to write in papelitos esas cosas que yo soy:
fears and tears, my soul, my childhood
with the back against the wall.

Eufemismos II

Debutó como modelo la hija de Tinelli. Más fiera que el ocote, la hija de Tinelli. Tiene una cara que se asemeja bastante a una caja de zapatos
Qué dijeron los periodistas de espectáculos?
“Sos más fiera que la mierda, Micaela Tinelli; dedicáte a otra cosa” ?
No. Los periodistas de espectáculos dijeron “Micaela tiene una belleza exótica“.
Por Dios, cómo extraño aquellos viejos buenos tiempos de “al pan, pan y al vino, vino”…

Unos verdaderos maestros en esto de los eufemismos, los periodistas de espectáculos.
O unos tremendos chupamedias

Impresiones Web XIX

John Mc Ginley (O’Neill en “Platoon”)

Aníbal Pachano (“Coreógrafa” de espectáculos nacionales deformes)

Dejá un beso

 

Dejá un beso cuando tengas prisa,
cuando no busqués ni siquiera dar sentido
a lo que hubimos de vivir. Sabés que todo ha sido
como los árboles de invierno y las cenizas

que hubieron de caer de ese cigarro
que fumamos en la cama de mi esposa,
cuando todo parecía ser de cuatro estrofas,
poesías de anorexias, esos versos con catarro

que dejé en las páginas del diario
que jamás me atreveré a escribir,
y menos hoy, que sé que vas a ir
a sumergirte en el océano de tu desvarío.

Dejá un beso cuando tengas prisa,
y no quieras ni siquiera darle un sentido;
no me expliques que no estás, que ya te has ido,
y dejáme preguntar: ¿cuánto tiempo durarás

así, subida a tu cornisa?

after mil años

  

veinte años desiguales y después
ahí está tu cara,
que se estrella contra un cielo
de diamantes y de lágrimas,
en las cosas que más quise
y en los viajes hasta el centro de mí mismo,
en la foto que jamás voy a tener,
en los días esos en que duermo
recién de madrugada,
en los siglos que parecen un segundo,
en todo está tu cara.

veinte años vividos de prestado
y al toque es esta luz que se aparece
en las pantallas, las paredes,
el respaldo de mi cama;
es tu cara, tu sonrisa,
a veinte años desiguales,
a veinte siglos que parecen de mentira,
a veinte mil kilómetros de llanto y de dolor
tu cara y tu sonrisa
en las paredes, las pantallas,
y el respaldo de mi cama.

y yo?
yo como un chico.
con la felicidad primera
y mariposas en la panza.

en

por el intestino mismo
de las cosas que no tengo,
de los días que han pasado
y el escalofrío turbio de la soledad,
por la espina dorsal de aquellas cosas
que han abierto heridas
y han inscripto tiempo y llanto,
por el costado gris de la mediocridad.
por los oscuros laberintos de la mente,
por los subterráneos de la felicidad que ya no está.
por esas galerías congeladas
en donde esperan los que alguna vez se fueron,
en donde están los que no están.

en cuerpo y alma
en el color, en los sonidos, en las formas,
en lo que fui y en lo que ya no más,
en todo aquello que he vivido
en lo que aprendí a callar
en lo que amo, en todo lo que odio,
en las cosas que mueren poco a poco
dentro de mí,
en los olores, en las visceras,
en las cosas descompuestas,
en lo que no podré solucionar;

en los gritos y en la música,
en las palabras, la armonía
en los trozos de papel en los que escribo
en los muertos pensamientos,
en las naturalezas muertas,
en las ideas que no tengo,
en lo que ya no sé olvidar.

por el filo de la angustia,
en el borde del horror,
a la orilla de todas nuestras cobardías
y alejado del amor.
caminando ciego.
sintiendo sin sentir.

así estoy yo
si me buscás,
si me encontrás.

el pueblo

Un hombre solo
va a ningún lugar;
busca la luz y la verdad,
la semilla de la vida
y de sus heridas
nacen la armonía,
la mística,
la paz.
Un hombre y su fusil,
que a veces es fusil,
o azada, o libro,
o tal vez sólo su voz
camina en línea recta
a ningún lado,
buscando el horizonte,
buscando un nuevo día,
buscando compañía
para emprender el viaje ése,
el de la liberación.

Este hombre es la conciencia.
Este hombre es la existencia,
es de la Tierra este hombre,
de la virgen América de la pureza,
la hermandad.

Un hombre solo
que jamás
ha visitado iglesia alguna
y que no ha presenciado
jamás milagro alguno
es aquel que ha elegido
el camino menos conocido
ése, el más visto,
el menos recorrido
y se despoja
de todos los deseos,
de todos esos miedos,
de todo lo que es peso muerto,
de todo lo que para él está de más.
Adónde van
los que no tienen rumbo fijo?
Adónde llegan
los que intuyen la senda que caminan
y aún no saben, sin embargo, si partieron
y aún no saben si es que vienen
o se van?

Este hombre es religiones que no existen
Este hombre es pueblo mismo, el trayecto corto
a la perpetuidad

paco gernos

en las veredas de tu barrio
o en la lleca más coqueta
está la abuela más tierna que te mira pasar
y te clava la mirada, y te pone una denuncia
y te grita enfermito si te ha visto tomar
y yo pienso qué carajo es de esos chicos
que se saltean la bebida
y se hacen una pipa
para estar más tranquilos
cuando andan por allá
las vecinas florindas los dejan pasar
y después los abotonan se la mandan a guardar
las viejas conchetas del decadente alta córdoba
barrio biang si es que los hubo
barrio biang si es que los hay
ahí nomás los hacen encanar
los guardan a los pibes
y se la tienen que bancar
un par de días en la puta alcaidía
los perfumes a amoníaco y a orina
con ladris que acarician
y se los quieren morfar.
el origen de estas vecinas arpías
es una vida mal vivida
algunas noches mal cogidas
se arrepienten los domingos
y se pajean después con jorge rial
padrenuestro a la mañana
y rosario al almorzar
y después la misma mierda
la misma vida enferma
las mismas asperezas
todo al pedo todo igual.
mein führer divina
seguí con la blanca y pura cocaína
porque te digo que si es de acá,
si es argentina huele a culo
huele mal.
lo supo la vieja que se hacía la pendeja
y que aquella vez se fue
en un viaje corto a francia
a filmar algunas noches rancias
y los conserjes del hotel le afanaron
privacidad, la camarita y también la dignidad
y después la publicaron empomándose al marido
para toda la vagancia
aunque su vida está arreglada
para ella está bien y hoy es igual.
ya se sabe que las mierdas mal armadas
o la pasta desechada
es de la gente que la tiene que pelear
la finita la blanquita
la de buena calidad es de esos otros
que no bajan la ventana
y que además les importa un choto
los que toman buenas cosas ya no están
viven encerrados buenos quesos vinos caros
los que toman de la buena ya no salen nunca más.

además no les cuesta casi nada.
además no se tienen que arriesgar.
los de más allá son infelices
los de más allá se la tienen que fumar.