los chicos

más abajo,
en la línea imaginaria que divide
bajo pueyrredón del resto de la city
los chicos juegan, jugando con su suerte
y también con la de todos los demás.
con una jarra de cerveza,
fanta y lavandina
además de diez pastillas bien molidas
tientan a la vieja cosechera,
y se pegan flor de viaje,
relocos como están.
algunos hacen el circuito hasta la ruta
camino a montecristo
y si por casualidad
pasás en coche por allá
te rompen a pedradas la luneta,
el parabrisas
y guarda che culiado con frenar.
los demás se quedan en el barrio
y capaz la caretean, saludando
a los putos y a las viejas
o a los zolis de los móviles
del cap.
rondan el cpc sin saber de dónde vienen;
la mirada perdida, sin saber adónde van.
me recuerdan a muchos de los pibes
que ’laburan’ urca o nueva córdoba.
cambian las costumbres,
cambian pedrada y tramontina
por el caño
y el reviente sigue siendo el mismo,
con la guita o sin la guita,
con la tuya o con la mía,
con minitas rubiecitas
que van hasta el baile del sargento
a levantarte
o cobanis que te llevan
y te ponen la manito
en donde vos sentís
que duele más.

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