viaje

ya estoy en este viaje.
no me preguntes por qué.
a quién culparé
por todo el tiempo que perdí
enredado en historias que no supe
ni quiero saber en dónde comenzaban
pero que siempre terminaban
y cuando terminaban
terminaban siempre mal?
y a quién vas a culpar
por todas esas noches
que tuviste que estar sola,
dormir sola,
soñar sola,
sentir sola,
vacía por dentro,
envuelta en llanto,
seca de pensar
que las penas y el dolor
ya estaban a tu lado
y jamás irían a dejarte?

los escombros de las cosas que se caen
dentro y fuera de nosotros
son la excusa
más exacta que tenemos.
comenzar a comenzar.
iniciar algo mejor.
tener algo mejor.
para nosotros, algo nuevo.
final del viejo juego,
el viejo sueño.
derrumbar esas paredes
que nos van cercando lentas
derrumbar esos recuerdos
si no van a permitirnos avanzar.

permitida la memoria.
pero que no moleste.

“…y que dure lo que dure lo real”

Las Horas Detenidas (Paul Eluard) – La Puerta Verde

(la traducción al castellano del poema de Eluard es obra de Rafael Alberti)

En esta canción:

Amadeo García: Guitarras, bajo, teclados, voz.
Omar Ormachea: Batería.
Sebastián Matthews: Producción.
‘taquetepariócarajo: fotomontaje (créditos y cerditos a todas las personas a las que les afané fotos en el gúgl, je)

25 de Mayo.

A laburar, qué mierda. Festejemos, que nos lo merecemos.
Pero después, a laburar.
Feliz día a todos.

Luces – La Puerta Verde

En esta canción

Sebastián Matthews: Guitarra, teclados, producción.
Víctor “Vitín” Gramajo: Batería Roland SPD-20.
Federico Cháves: Letra y música, guitarra, teclados, bajo, voz, fotomontaje.
Créditos a los propietarios de las imágenes choreadas de la güev.

rosario

este cuarto enquilombado no te espera,
esta soledad no quiere estar con vos,
esta oscuridad no busca tus abrazos,
este perro no le aúlla más al sol.
estos días ya no pasan sin sentido
esta cuenta no se salda sin dolor
ni recuerdos, ni tristezas ni vacíos,
que este idiota ya no llora sin razón.
a los pétalos del mar de tu mirada
les recé un rosario negro y me escapé;
vaffanculo la melancolía del cazzo,

ni mudarme ni volver a contramano;
este idiota anda buscando otro rechazo,
a este chico ya le gusta otra mujer.

la generación.

ya no me llaman por teléfono.
ni siquiera van a verme.
mis amigos han cambiado tanto
desde la última vez que yo los ví…!
hasta ayer eran todo
energía y optimismo,
sangre nueva
para la nueva libertad;
mentes nuevas
de una generación nueva,
de una generación que apenas
comenzaba a comenzar.

qué fue de ellos?

la mayoría no está más.

algunos van tirando
del carro del conformismo
histérico y absurdo,
y agitan las monedas
en los bolsillos de atrás.
a esos
les queda un aliento de vida en la mirada
y una rabia que no alcanzan a expresar.
estoy con ellos:
a todos nos barrieron a un costado,
después de aplastar
nuestros años más preciosos
sin preguntarnos nada,
mientras nos culeaban ilusiones
sueños y proyectos
así. sin más.
“en el fondo,
sólo esperamos la venganza”
nos decimos sin hablar,
mirándonos directo a los ojos,
y le damos, mientras tanto, la derecha
a los patrones y nos vamos
derechito a transpirar,
derechito a trabajar.

qué ha sido de nosotros?

por qué la mayoría claudicó sin protestar?

otros prefirieron
la apatía idiota,
la fe en los pensamientos muertos
las palabras vacías, “la sobriedad al hablar”.
no arriesgan nada, criticando todo,
y nada se les pide, porque se sabe
que nada irán a dar.
intelectualizan
hasta los pedos que se tiran
y cultivan el cinismo como humor
la inteligencia como arma
y practican en partes muy iguales
el amor,
el odio,
la destrucción,
la paz.
nada esperan.
y en cierto modo,
tal vez ellos son como nosotros.
no, no, no, no, no:
ellos “son” como nosotros;
tiran del carro
del conformismo histérico y absurdo
y cuentan los billetes que les dan
haciendo cálculos soretes
de créditos y de insolvencia,
de haber y debe,
haciendo cálculos soretes
de cuántos placeres prescindir
y con cuántos placeres contar.

esa es la generación
esa es mi generación.

escritores de revista barcelona,
amantes de los vinos y el jet set.
psicoanalizados en divanes súper caros
pederastas, periodistas,
abogados, latifundistas,
escritores, economistas.
todos amantes de la web.
todos culeados por ideales y creencias
que nadie supo cómo mierda sostener.

adónde están las feministas de bigotes?
adónde están los líderes histéricos
del movimiento gay?
adónde están los combativos socialistas?
y dónde quedaron los chicos apáticos
de la música no wave?
y dónde están los líderes
anarco-comunistas?
y adónde estan los sueños
que un día nos supimos prometer?

ponéle

ponéle
que es un lunes,
o es un martes,
o el día que vos quieras
y que acabo de salir
y que puse un pie en la calle,
bajo el cordón de la vereda,
en el mismísimo instante
en que un taxista
me rozaba con el auto.
ponéle
que el taxista iba girando la cabeza
al tiempo que puteaba
y que al llegar hasta la esquina
casi se come un colectivo,
de esos bondis grandes
que siempre pasan.
ponéle
que el chofer del colectivo
le devolvió al tachero
la gentileza que me estaba
dedicando en forma de palabras,
pero que a su vez,
en mitad de cuadra
casi atropella a un viejo,
que ya iba levantando su bastón,
puteándolo también a él,
aunque entre dientes,
sin decir una palabra.
ponéle
que este viejo
por levantar el bastón,
golpeó a un adolescente,
que siguió caminando
como si nada,
masticándose la rabia.
ponéle
que al subir a la vereda,
una vecina que limpiaba
barrió el polvo en dirección a él
y se comió una catarata de puteadas.
ponéle
que cabreada como estaba,
la vecina
(con alguien había que desquitarse)
hizo una denuncia por teléfono
porque fernanda y su marido,
los vecinos de al lado,
como siempre,
gritaban.
ponéle
que el hijo de estos dos
tapaba con fuerza sus oídos
y no los escuchaba,
pero que se fue a la escuela
con un odio demencial
hacia sus padres y a la vida,
y en el último recreo
le partió la nariz a un compañero,
que llegó a su casa
con manchas de sangre en la ropa
y mucho dolor en la cara,
en el orgullo y en el alma.
ponéle
que su mamá lo comprendió,
pero que esa noche
su padre le puso, por cobarde,
la mamma de las cagadas
y lo dejó peor aún,
tirado en una cama.
ponéle
que, mientras tanto,
fernanda y su marido se reconciliaban,
y se devolvían el uno al otro
las cosas que se escondían
a modo de venganza,
que su hijo era feliz de nuevo,
que la vecina no escuchaba ya más gritos,
que el adolescente escuchaba música de rock
recostado en un sillón del living de su casa;
que el viejo descubría con asombro
que podía caminar sin el bastón
porque ya no le dolía más la espalda,
que el colectivero llegaba a su casa
en donde lo recibían con la cena preparada,
que el taxista contaba buen dinero,
hacía buena caja
y que yo…
y que yo…
y que yo…

hay días en que pienso
que todo el amor que necesito
está sólo en las paredes
que conforman esta casa.
hay días en que tengo
mucho miedo de la gente
y no quiero salir más.
y días en que quiero
despertarme
y volver a dormirme
(y para siempre),
o de vez en cuando
levantarme sólo a tomar mate,
leer un libro, una revista
o a ponerme a regar
las putas plantas.

sobre, tras

cuando disparo al sol, a la felicidad, la fantasía
y vendo el corazón de oferta en una esquina,
cuando rimo terminando siempre en “ina”
y pasan por mi puerta transas, yiros, policías,

cuando aplasto los recuerdos, la tristeza
con lágrimas de amor y un par de pajas,
cuando del alma ya no doy ni una migaja
y lo que yo más quiero se pone de cabeza

me compro un rollo grande de cocina
y me lo meto de a cachitos en el naso,
suicidio en cuotas, la muerte paso a paso,
blister de rivotriles, papel de cocaína