Una imagen

…vale más que mil palabras.

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los finales berretas

la piba me dijo “chau”
con una media sonrisa en la jeta,
y levantando los hombros, pegó la media vuelta
y se fue bailando hasta la pista,
en donde la esperaban
chicos más jóvenes que yo,
más valientes que yo,
más inteligentes que yo,
más divertidos que yo
y con más ganas de charlar.
y yo, que ya la había dado por perdida
hacía un rato ya,
me apoyé en la barra una vez más
y le pedí algo fuerte al tipito,
que me miraba divertido,
con media sonrisa en la jeta,
levantando los hombros,
como diciendo “y bueno, no era ésta”
y me servía un whisky
más asqueroso que yo,
más amargo que yo,
más trucho que yo,
aunque un poco menos imposible de pasar.
le pagué
con lo poco que tenía en el bolsillo,
le pegué un par de tragos más a mi vasito
y salí, con los dientes apretados,
la mitad de la noche consumida,
media tristeza y un cachito de melancolía
y caminé unas veinte o treinta cuadras,
más solitario que una puta,
más desconsolado que puta,
más sin esperanza que una puta,
con más rabia que una puta,
“más triste, solitario y más final”

¿que adónde fui?
y adónde mierda me iba a ir
si no era a esos lugares
de los que nunca quiero hablar?

WTF!!! (4)

Hace un ratito nada más, mientras hacía el post que está inmediatamente debajo de este, y mientras esperaba que cargaran las imágenes, levanté apenas la vista hasta la barra de herramientas de Messenger Plus! Live y me dí con una pregunta que no supe cómo contestar (si la miopía le impide leer, haga click en la foto para agrandarla y después vuelva):

Dos de las miles de eventuales respuestas se me vinieron a la mente en forma de pregunta fueron:

a) ¿Porque consideré seriamente la posibilidad de escuchar reggetón?, o
b)¿Porque sigo atentamente las “intromisiones” de Ricardo Fort en el programa de Tinelli?,
pero la verdad, no sé con cual quedarme. Como dije, las variantes las cuento de a miles.
Bah, ya alguien me ayudará a develar el misterio de mi “grasez”.
Mientras tanto, me ofrezco como traductor de verdad a los señores de Messenger Plus! Live, o al menos, como custodio de las botellas de tinto que deben tener escondidas debajo de sus escritorios.
Salud! Hic!

Impresiones web XXII

Carlos Robledo Puch

Monseñor Laguna

las debilidades

hay que entender a los chicos de hoy. hay que entender su lenguaje, sus modos, su viveza. hay que darse cuenta de que los chicos de hoy carecen de dureza. que los chicos de hoy son como más blandos que lo que fuimos los que ahora vamos directo hacia tacuarembó town. no se arriesgan. no se juegan. los chicos de hoy ni ponen el cuerpo, ni usan la cabeza. los chicos de hoy, parece, tienen miedo a tropezar.
pero son guerreros! ellos, por ejemplo, cantan canciones y consignas contra la policía! aunque después no vayas a ver a nadie, a ninguno de estos chicos jodiendo realmente a un policía. no ponen el pecho a los peligros. los esquivan. los chicos de hoy quieren vivir entre algodones. los chicos de hoy sólo quieren levitar.
los chicos de hoy se revientan la cabeza y los instintos, tomando los venenos que les da algún idiota salido de un mal cuento de cohelo y compañía. los chicos de hoy se creen la pavada que el mismísimo cohelo les contó de el alquimista. ninguno de ellos puede conseguirse realmente buenas drogas. por dios! si los chicos de hoy creen que es droga el polvo inútil que les vende algún tarado en la belgrano, a la altura del mercado de las pulgas, o en cualquier otro lugar!
hoy he estado en un bar, tomándome las horas, mirando a los chicos moverse. mirando a los chicos cantar. y por dios que no ví nada. es decir; adónde está esa energía que tendría que encender, apenas se va el día, apenas es de noche, las luces de toda una ciudad? adónde están los gritos, feroces como el siglo que les ha tocado transitar? nada los estimula. y nada los conforma. no han entendido nada. los chicos de hoy no han captado ni una mierda. ellos no quieren cambios. no necesitan cambios. no los quieren. los chicos no patean el tablero demente de la vida, intentando generar algunos cambios de verdad.
ellos prefieren el shopping.
y comprarvendercomprar.
por eso digo; hay que entender a los chicos de hoy. hay que entender su lenguaje, sus trampas, su modo de actuar. hay que entender sus reglas, sus consignas tan extremas de hacer revoluciones aquí y allá, aunque sin desbordar a la autoridad.
hay que entender sus miedos.
hay que contenerlos. pero por dios! hay algo más cobarde que “necesitar ser contenido” o “que entiendan tu ansiedad”?
esos son los chicos de hoy. los valientes chicos de hoy. inteligencia acumulada, elevada a la enésima potencia. energía acumulada por dos décadas.
las oportunidades que se pierden. y que ya no vuelven más.

los turistas

acá al frente,
en la glorieta abandonada
que está en parque las heras
los turistas se acomodan
el uno sobre el otro
entre colchas viejas y cartones,
entre perros, bolsas y botellas.
algunos van pasando
petaquitas de ginebra,
pegándoles sorbitos,
tratando de encender
algun fuego dentro de su ser.

otros se disputan
los rastros de una cena,
una magra, improvisada
y casi inexistente cena,
y raspan el fondo de una olla
con las uñas mugrientas,
tratando de sacar
lo que no hay, lo que no queda,
tratando de comer
lo que casi no se ve.

todos han abandonado
un “algo” en el camino;
algunos
se sacaron de encima
las responsabilidades
otros,
los bienes materiales
y en las puteadas que se dan
o en los golpes que se pegan
parece estar el último vestigio
de la dignidad que ya dejaron de tener.

los turistas vienen siempre
a la hora señalada,
cuando el viento helado
que sube del suquía
comienza a correr.
los turistas son abrigo
sobre abrigo
los turistas ponen mano
sobre mano.
los turistas son la piel
sobre la piel.

mañana a la mañana
tomás méndez o cuadrado
hablarán, entre otras cosas,
de la muerte atroz de un indigente,
víctima de la hipotermia.
los turistas
simplemente te dirán
que “fulanito ya se fue” .

apenas

en tanto yo presienta
que hay algo entre nosotros
que no sé si ya ocurrió,
o en realidad se quedará
dormido por los siglos de los siglos,
en tanto yo me robe
las palabras que escribís,
las miradas que jamás me dedicás,
los lugares esos
que yo nunca he recorrido,
en tanto yo despierte
al oir apenas tus canciones,
tus pasos y el eco de tu voz,
el ritmo tenue de tu respiración,
dentro de mí y adentro mío,
en tanto yo te espere,
en tanto yo te nombre,
en tanto yo te sueñe…

y mientras todo lo que soy
                                                       se esconde

diré que es casi nada,
a la vez que casi todo.
diré que es sólo amor.

Zamba al General Belgrano

El amigo y otrora “parceiro” Sebastián Matthews me invitó a coescribir la letra de una zambita al enorme General Belgrano, zambita que fue incluída en los festejos por el Bicentenario de la Patria que se celebraron allá en la Provincia de Jujuy.
Decir que le estoy infinitamente agradecido es poco, por lo que va un inexplicable abrazo a él y a todos los que participaron de la grabación.

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Sebastián Matthews y Federico Cháves: Letra
(apoyo desinencial de Amadeo García)
Sebastián Matthews: Música

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Mariela Vidal, Francisco Garay: Voces
Omar Horacio Ormachea (Vampi): Percusión
Sebastián Matthews: Guitarras, piano, bajo y coros.
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Grabado y mezclado en Estudios Quasar – San Pedro de Jujuy – Pcia de Jujuy.

la clase

…a Walt Villarreal, “electric life player”
que me acaba de hacer reir con eso
de las inseguridades textuales y los cambios
de escenario.

Se incorporó pesadamente en la cama. El reloj había sonado a las ocho menos cuarto y se había quedado dormido quince minutos. Sacudió su cabeza, intentando aclarar un poco las ideas, y recordó que la noche anterior había estado en una fiesta. Lo que no recordaba era dónde. Lo que sí, el control de alcoholemia y cómo se había quedado sin auto en la Alvear, en la bajada.
No importaba. De todos modos, tenía todavía media hora para llegar hasta la facultad, a dictar cátedra a esos pequeños animalitos del señor.
Le repugnaba dar clases en una facultad, sobre todo porque él consideraba a la universidad como un vertedero de ideas sin sentido, un transformador de almas jóvenes en mierda dura y rancia. Al carajo. Llegaba tarde y nada más importaba. Con suerte, llegaría con cinco ó diez minutos de tardanza.

-Buenos días.- saludó con brusquedad al entrar.
-Buenos días, profesor- le contestaron a coro sus alumnos.

Él les dió la espalda, asumiendo que no sabía de qué carajo hablar, dándose cuenta de que no había preparado nada, hasta que la voz del chico más inteligente, apático y cínico de la clase lo sacó de las pelotudeces que pensaba:

-Estuvo buena la fiesta anoche, profe?-

Se había dado cuenta de su cara.
Ahora podía recordar con claridad. La verdad, la fiesta de buena no había tenido nada. Un par de tragos, dos pendejas histéricas que habían chamuyado un rato boludeces, y después emborracharse con cualquier cosa que encontrara. Todo era gratis, de modo que no le importaba. Otra fiesta aburrida, de gente aburrida, de vidas vacías que intentaban llenar con la ilusión de alegría efímera; otro carnaval de sensaciones de vértigo mezclado con la desesperación de no encontrar nada interesante en las jetas de la gente con la que conversaba. Otro carnaval de caras y caras que pasaban. Otra muestra más de la misma nada. Encima, el puto control de alcoholemia, de vuelta al centro, en la bajada.

-Cuidado con los apercibimientos, pendejo- contestó al muchacho, que al toque abrió los ojos como plato, sin podeer creer el “pendejo” que escuchaba. El resto de la clase estalló en carcajadas. Y el chico inteligente, cínico y apático de la clase, intentó una venganza.

-Apercibimientos para todos, entonces. Porque su cara, de sobriedad no tiene nada.-

Ahí estaba. El lobo que se aparta de la manada. El chico superado y con educación de calidad. El mantenido por papá y mamá que creía que se las sabía todas cuando en realidad no estaba preparado para casi nada.
El tema de la clase. Actividad no programada.

-No le conviene discutir conmigo, mi amiguito. Acá yo corro con ventaja. Si usted quiere, se queda un ratito después de clase y vemos quién es el que manda en esta aula.-, contestó sin amabilidad, y les pidió a todos que se levantaran y lo siguieran. Estaba a punto de comenzar una excursión por los pasillos de la facultad que ellos tanto querían. Un paseíto hacia los secretos de los profesores, y por qué no, de algún que otro alumno.
-Bienvenidos a la realidad, mis camaradas-, dijo entrando en uno de los tantos baños de la ciudad universitaria. El que nadie visitaba. Ese en el que pasaban cosas raras.
-Lo que están viendo se llama “glory hole”, dijo señalando un cagadero, más exactamente un hueco en una de las paredes de placa de madera terciada.
-Por este agujerito, algunos de sus compañeros ponen su pitito y otros compañeros, o algunos profesores que se la lastran, o quién sabe, hasta el decano mismo, por qué no, abren la boquita y reciben y dan unas buenas mamadas.-
A esta altura, algunas alumnas retrocedieron y se mandaron a mudar, asqueadas por lo que escuchaban.

-Ven? Esas que se acaban de ir pertenecen al grupo de hipócritas que creen que no sabemos que ellas también la chupan y les encanta. Aunque en cierto modo, eso está bien. Si la hipocresía no existiera, no existirían los espacios de poder. Y lo que se necesita es justamente eso. Espacios de poder. El poder que yo mismo ejerzo, por ejemplo, para hacerlos venir hasta acá y ustedes me sigan como ovejas. El poder que yo ejercí para decirle a su compañerito que yo mando en el aula-
Todo era una mierda. Sus alumnos no valían un carajo, nadie se atrevía a contradecirlo en nada. Y él, él era un profesor borracho, que de lo que tenía que saber no se acordaba una mierda. Comenzaba a caerle bien el muchachito que lo había desafiado en clase. Al menos, ése sí que las tenía bien puestas y no le importaba nada de nada.
-El decano de esta facultad necesita que creamos que él no coje ni fuma, necesita que le digamos que no vemos en él a un bufarreta al que le gustan las pendejas en tanga. Y en cierto modo, de esa imagen pura, limpia, inmaculada, surge su pequeño espacio de poder. “El Señor Decano de la Facultad X”. “Su Majestad”.
La conciencia en blanco Ala.-
Algunos alumnos lo aplaudieron. Ya estaban comenzando a tenerle simpatía. Él los cortó en seco.
-No aplaudan. Si me aplauden significa que son más boludos de lo que creo, y que en realidad no han entendido ni una de mis palabras.- Las manos bajaron poco. Los aplausos fueron frenándose de a poco.
-Entiendan, idiotas. La construcción de espacio de poder genera una sociedad de ciegos. No se ven las manchas en los calzones del decano, ni se advierte cuando se le caen las babas por una pendeja de veintiuno, o cuando les mira las gambas. Y la falta de esos espacios generaría un mundo de sordos, en el que nadie respetaría al otro, en el que nadie escucharía, en el que nadie se interesaría por nadie ni nada.-
Miró al muchachito inteligente una vez más. Definitivamente, tenía cara de boludo bien alimentado con comida orgánica. Pero así y todo le gustaba. Miró al resto de la clase y se sintió avergonzado. Esta generación a la que le tocaba asisitr como espectador, no tenía nada que ver con las pasadas. La de los nacidos en los setentas seguía siendo por lejos la generación de los conflictuaditos. Y eso a él no le gustaba. Estos chicos de ahora…estos chicos habían encontrado finalmente el equilibrio entre violencia, inteligencia y desinterés.
Estos chicos no lloraban por giladas.
Saliendo del baño, sacó el pito y se puso a mear en un ligustro, mientras los varones se reían y las chicas abrían los ojos como plato, asombradas.
El humito de la orina se levantó en la fría mañana de otoño.
-Pueden irse. Me interesaría que formen grupos y debatan lo que hicimos. Avisen al resto.- le dijo a los inútiles que todavía lo miraban.
-Qué esperan? Mándense a mudar que no me dejan mear como dios manda- agregó divertido.
Y siguió regando el ligustro, a las nueve o diez de la mañana.
Allá en la ciudad universitaria.

mil veces mas

…o puede que haya estado equivocado, y la gente sea toda de mentira, con mierditas, tics, histerias, cagaditas, casi todos con alguna cosita que esconder. que el amor verdadero en realidad no exista, y que solo sean soledades que se encuentran y se juntan y se olvidan. que solo el acostumbramiento y el cariño y la confianza existan. y el necesitar de alguien para sobrevivir y continuar y poder sobrellevarse a uno mismo, inmerso en medio de tanta hijaputez.
…o puede que haya estado equivocado, y puede que la gente en realidad no se merezca nada, en realidad puede que ni yo merezca nada, que lo que digo sea producto de siglos parado en medio de cosas que me llevan y me esconden y me pudren en el medio de la nada. que tratar de llegar a ningun sitio sea lo mas sensato que me quede por hacer.
hay quien dice que un angel que todo lo vigila y todo lo cuida baja y corta con su espada las manos del ladron, dejandolo mudo, dejandolo sin voz. que lo llamen; que venga el angel custodio de las cosas mas sublimes y encuentre a quien me robo lo que hoy no tengo, las cosas que eran mias, las cosas que no encuentro, las horas y los dias, los momentos de sentirme entero y satisfecho. que encuentre al ladron que se ha llevado las cosas que mas quiero. que me devuelva algunos dias sin miedo, tirado a pleno sol, a plena luz.

“…los recuerdos que recuerdo y los que nunca sucedieron (sí, poligonal). la inmediatez de los sucesos de mierda, amontonados entre sí. la mujer perfecta no existe, pienso; sólo existe la memoria. el amor no existe, digo; existen soledades que se juntan y potencian. y luego la costumbre. y también los gusanos en mi espíritu.”