editorial

una sucesion de mierdas sin sentido,
un libreto escrito a los ponchazos,
una pendiente que termina bien abajo,
y el recuento pelotudo y consabido

de madres abandónicas
y padres neurasténicos,
de porquerías psicotrópicas,
y de hijos anoréxicos.
de pendejas medio histéricas
y de amores en destierro,
de los mocos amarguísimos
y carreras hasta el médico.
de los miedos recurrentes,
de obsesiones que no mido,
de los ojos bien abiertos,
de las mierdas que me aspiro.
de las músicas más tristes,
de violas que desafino,
de sonidos que no escucho,
de las frases que me olvido.
de promesas en el “debe”,
de los rezos no aprendidos,
de diosito en la cruz (ausente);

y los santos y las vírgenes
con falta sin aviso.

un par de obligaciones incumplidas,
un libreto que comienza en el final.
a esto le falta un verso, o alguna frasecita,
un pasaje, alguna palabrita
que mienta: “en realidad no estoy tan mal”

en blanco

y después?
el postre, los amigos,
el reviente, los fasitos?
los ojos chiquititos,
bien cerrados, bien chinitos?
las putas, los garitos,
los raritos con aritos?
los miedos, que ya te explotan
en el alma y las manitos?
la angustia de no lograr
escaparte a algún lugar?
qué querés?
un sueño que sea largo
y que termine bien bonito?
un poster de vos mismo
bien vestido, bien limpito?
la chica que te gusta
regalándote mimitos?
las canciones que gastaste,
las poesías, los ruiditos?
la guitarra que sabés
que no te podés comprar?
qué ansiás?
el culo de una modelo
moviéndose despacito?
la miseria que habitás,
los maricas, los adictos,
las mismas pensiones siempre,
la humedad, los papelitos,
los posters en las paredes,
la transa, los punteritos,
el querer cambiar de juego
y dejar de aparentar?
y qué más?
los canutos, los snorkels,
la yilé en un cajoncito,
la bolsa de ochenta mangos
tu cabeza y sus jueguitos,
los ratis y tus amigos
jugando al “tiro al patito” ,
las corridas, las sirenas
y “uno menos en el circuito” ,
la guita, que no te alcanza
para huir de este lugar?

angel

-”cantáme una canción”-,
me dijo.
-”el día está cerca y tengo miedo;
los mismos fantasmas se agitan,
sobre mí, sobre nosotros
y las sombras me amenazan
con silencios.”-

yo escuchaba sin hablar.

-”mandáme cartas,
escribí poemas”-,
me pidió.

yo pensé en llevarme
sus miedos y el silencio,
dormirme tenso junto a ellos
y despertar después, sabiendo
que se han ido lejos,
que no vuelven.
 que jamás existieron.

son tan cortos los trayectos,
y es tan fácil el recuerdo…!
las culpas ya no están
los reproches ya no sirven.

hay sobre nosotros
un angel verdadero.

silencios

el problema de esta gente
es no entender la soledad.
al no entender la soledad,
no entenderán el por qué
de tus comportamientos.
al no entender la soledad
no lograrán entender cual es el truco
acerca del silencio.
no soportan el silencio.
no logran soportar
la ausencia total de ruidos,
de voces,
de palabras inútiles,
de discursos molestos.
con esta gente
hay algo que esgrimir:
sarcasmos
palabras inútiles, como esas que te dicen.
voces sordas, como las que dejan escuchar
ruidos atroces, como los que ellos mismos hacen.
cosas vacías, como las existencias que viven.

disertante

subió al estrado
con toda su sapiencia,
con su traje azul marino,
con los ojos color tiempo,
con las marcas de toda la tristeza.
habló de algunas otras marcas
de violencia,
de agresión
y de algunas otras huellas,
de lo indeleble del tiempo que avanzaba
sobre él, también. sobre nosotros.
y dio un discurso largo
acerca de las piezas
que, sobre un tablero
de ajedrez imaginario,
se iban moviendo lentas.
casi quietas.

él siguió, siguió
y siguió siguiendo,
y escuché como a través
de un túnel, sus palabras,
su discurso,
su ponencia.
y pensé “él, definitivamente
no es el indicado”
pero él era educado,
hablaba bien
y su traje azul marino
no tenía ni una mancha.
definitivamente era yo el equivocado:
él era el amo de la ciencia.

swinging ’round

el camino largo de tus piernas
va en línea recta a no sé dónde.
no hay carteles
ni una puta indicación
que me diga adónde lleva.
el camino de tus gambas
(oh, perdón; el camino de tus piernas)
es prohibido.
es como esas cosas
que yo sé que no se tocan,
ni se miran
ni se sueñan.
el camino largo de tus piernas
calculo que termina
en dos o tres promesas,
en un cortocircuito, en la ovación,
en los ojos como plato, en la novena
de beethoven, silbada por un grupo de mendigos,
o los chicos de la epec,
cuando pasan por tu puerta.
el camino de tus gambas,
el camino de tus piernas,
se estira sobre todo
cuando vos movés el culo al caminar,
cuando pasás por la vereda.

adónde irás, moviéndote tan yegua,
de esa forma criminal?
adónde irás, si es que estás yendo
a algún lugar
con esas piernas?