plegaria

“dame la atrofia de tu sierpe,
tu clítoris de sal,
abismo en vela.
yo lo recorreré de arriba abajo
con la imaginación,
con el tacto, con la lengua.
dame la fosa horrible,
extraña y adorable
en donde entierras
los mil vástagos que no.
dame el sabor dulce de tus pechos,
tus manos frías,
tus músculos de arena

en perpetua lasitud.

dame la risa más fingida,
las mentiras más osadas,
tu eterno disfraz,
el que mejor nos queda.
dame la rugosidad perfecta,
la textura de tu lengua.
la forma de tus pies,
los muslos,
la contracción,
el ano alerta.
dame mil vacíos
que aún quieras llenar,
dame el odio que me tengas,
dame insultos
y la desesperación,
dame una guerra.

dame la sierpe innominada.
tu clítoris de sal:
el mar es un vómito azul
que reverbera.”

fiat polio

tía élida
dejó dos mil cuentas impagas
y un banquete de pastillas en el suelo.
un velorio sin visitas.
un jazmín.
y un par de propiedades
que no me pertenecen,
que hoy no tengo.

tía élida
no supo de las cosas más sublimes.
no supo de las noches, del alcohol.
no supo de aquello que me gusta
lo que ansío hacer y que no debo.
no supo jamás del “fiat polio”
y de esas otras cosas que aprendí
en noches y noches sin estar
cuidándola, a su lado
firme, cuidándola,
a sus pies, en la puta habitación
de enferma,
en el fucking hospital,
su última joda,
el último lecho.

ocho lucas en el último saludo.
tía élida nos cagó la vida
una vez más.
y no me importa:

tengo por bien rezado lo rezado,
tengo por bien servidos los venenos.

el poeta

el poeta quiere que lo escuchen.
el poeta quiere escupir
mil versos blandos,
palabras clandestinas,
frases incoherentes
oraciones inconexas
que ablanden corazones,
y despierten dos o tres canciones
en la imaginación de algún tarado
que toque rocanrol.
el poeta quiere que lo escuchen.
el poeta grita que lo que no está escrito
nacerá de su alma y de su mano.
quiere una edición de tapas duras,
las minitas de andahazi, las lindas mozas
que se burlan de andahazi,
los tragos de andahazi,
las lapiceras y las motos de andahazi,
las chicas que andahazi
jamás se cojerá, ni aún pagando.

el poeta se entristece,
llora, se tira de los pelos
y después desaparece.
el poeta cree que nadie le perdona
tantos sentimientos,
tanto amor,
tanta emoción.

pero, quién mierda es el poeta
para exigir
lo que no le corresponde
lo que jamás se mereció?
quién mierda es el poeta
que sólo sabe mentir
y miente mejor que andahazi
acerca de las cosas que jamás
nunca vivió?

(…)

kommann kosher,
ámense los hunos a los otros,
déjenme parir mis hijos,
los mil hijos que no fueron,
mis padres anoréxicos,
las novias neurasténicas,
las cosas que no fui,
lo que no soy,
lo que no tengo.
kommann kosher,
déjenme salir
partir,
irme de mí,
parir mis madres,
los hijos que no llevo,
mi vientre redondo y esta sed,
las cosas que no soy.
lo que no tengo.