2010, 2013

 

 

 

un nuevo asco para presenciar:

gente inteligente pone allá en la güev sus fotos y frases y  las frases y las fotos que aluden a una muerte, a la muerte, y “asesino”, “dictador”, “mala persona” son los adjetivos que en sus bocas no precisan adjetivación.
el cincuentaysiete coma pico por ciento de la población venezolana, esos negros, pardos, morochos que apoyan al modelo propuesto por el Comandante Chavez, los podría hacer entrar en razón.

 

pero no. no quieren. quieren la comodidad de una postura “porque”. quieren la serenidad de una ideologia anacrónica, vacía de contenido, irregular.

 

DESIGUAL.

 

y festejan. porque en las pequeñas muertes están sus triunfos. porque el odio es tan feroz que les zumba en los oídos y les dice, les ordena: “a él! a él! a ellos!”.
ya nunca volverán a ser los mismos.
porque se murieron demasiado por dentro cuando festejaron que un hombre, que dos hombres habían dejado de existir.

 

las del 2010 y el 2013 son las películas que ya no querremos recordar. ellos festejarán, seguros de la victoria.
pero habrán de fracasar.

porque algo se cocina en la sangre caliente de América Latina.

 

ano versario

cinco años ya. ¡cómo pasa el tiempo! ¡cómo me ha pasado el tiempo por encima! ¡cómo pesa!
…y qué difícil decir adónde es que estaba yo hace cinco años!
a ver: hace cinco años yo andaba un poquitito por aquí, un poquitito por allá. un poquitito por la luz y mucho más entre las sombras. escribía en papelitos con lapicitos que se estaban acabando. a los lapicitos los iba mordiendo hasta dejarlos hechos mierda. a los papelitos los doblaba en bollitos chiquititos y los ponía en frascos, o los dejaba tirados por ahí, los olvidaba por un tiempo. y al volverlos a encontrar me decía a mí mismo “tengo que hacer algo con esto”. y las frasecitas que tenían un sentido, se convertían en un todo. claro que no siempre me ha salido bien. la puta, sería muy vanidoso de mi parte decir que siempre salió bien…pero siempre ha sido hacer lo que me gusta!
hoy ya no estoy ni un poquitito por allá. paso más tiempo por aquí. y me digo “tranquilo, muchacho, mirá en el lugar en donde estás. hace cinco años vos no eras nadie. sé un poquito cuidadoso con las oscuridades…!”.
eso porque ahora tengo casa, tengo perro, tengo tres guitarras y la gente que me quiere y no he dejado jamás de frecuentar.
pero hace cinco años empecé con esto. y así, escribiendo frasecitas, me libraba de las cosas que me hacían mal por dentro y mucho más por fuera, amén. estuviera en donde estuviera abandonado.
de todos modos, son cinco años de hacer cosas con mi cabecita. cinco años de despulgar lael lomo de la ausencia.
cositas con mi cabeza.
yo quiero que estén lindas. pero a veces me gana la tristeza. y otras la melencolía. y si yo estoy triste o melancólico, las cositas que digo tienen ésa vibración.
de todos modos, son cinco años, ya. y gracias a la vida, yo sigo siendo igual. o al menos, eso creo.
espero que ustedes también.
gracias por estar.

los verdes

Después nos fuimos todos;
salimos a la vida,
a conocer otras cosas en las caras,
la otra cara de las cosas,
a comernos el mundo,
a repartirnos la mañana
y algunos lo logramos
y a otros, la ciudad nos devoró
y el resto se quedó sin hacer nada
no apostó,
se recluyó en algún rincón del barrio
con el pretexto de que así
los días serían más tranquilos,
las noches menos agitadas
y de que todo iría aún mejor.

A los que no nos mató una máquina
en un edificio cualquiera en construcción,
a los que no nos comió la mano
la picadora de carne de cualquier supermercado;
los que sobrevivimos
al polvo asesino de una cantera de cal
al polvo asesino de la cartera de la dama
o el bolsillo de atrás del pantalón,
a ésos,
el suicidio lento y cotidiano
de una vida llena nada más que de vacío
y de resignación
nos ganó de mano en contraflor al juego,
y nos pegamos una vuelta
de cuando en cuando,
de vez en vez,
y llegamos hasta el barrio
cuando nadie nos espera
a hacerle una visita al pretérito perfecto
a visitar los despojos que dejaron estos años,
a caminar por la Agustín Garzón
para sacarles fotos a los carteles de los verdes,
del 44
que nos llevaba a todos juntos hasta Empalme
a visitar a las gringas más bonitas,
a intentar soñar con el amor;
del 42,
que nos llevaba a todos juntos hasta el fondo
a visitar a las amigas más pulenta,
a visitar a los amigos que recién salían de prisión

¿Qué nos ha pasado? ¿Dónde estoy?
Sigue haciendo frío por las noches
cuando me voy quedando solo
y cuesta respirar un cachito así de aire
…y todo es el revés de la memoria
…y todo es igual con la desilusión.

los artistas

está en un “work in progress”.
intenta exorcizar sus penas,
el artista.
no le molestéis:
todo el daño, los fantasmas
que lo acechan
le agobian.
y sufre y se retuerce,
y rueda, caído,
embarrado en tu ignorancia
y en la mierda de sus días.
no molestéis al chaboncito
que pinta, compone,
hace esculturas
o tiene mil
páginas escritas.
sólo él sabe que su arrrte
es lo más grande,
que su arrrrrrrrrte
es lo sublime,
que su arrrrrrrrrrrrte
es del universo todo:
“arrrrte”.
pero “arte” entre comillas.

dadle todo el crédito, cerditos,
dadle todo el cariño que se pueda,
sobre todo, dadle dinero, casa
y comida.
no le dejéis caer,
hacedle el amor como dios manda.
no molestéis al arte, al artero,
al artista,
hacedle un petecito,
una pajita.
que él os diga cuán grande es,
que os diga cómo es que su arte
puede trocar en belleza
vuestro mal,
todo mal,
vuestras heridas.

una patada en las pelotas,
un ejemplo de mierda,
una risa
la virtud
de los artistas.

sin señal

las revistas y los libros sin imágenes ni letras,
la casa inhabitable, los recuerdos que se van,
el color amarillento de la piel de alguien que ha muerto,
los rostros mongoloides del síndrome de down.
los dolores recurrentes, las fobias, la agonía,
las cosas que aborrezco y no quiero recordar,
los tristes y los locos, los pobres, los sin rostro,
los misterios no resueltos, los que me pienso inventar.
las cosas que robé, lo que he desperdiciado,
los sueños incumplidos, la razón que “no va más”,
el crédito del banco de la risa y la alegría,
los días que no avanzan, los almanaques sin fechar.
la piel que ya no es carne, la rutina que asesina,
los juramentos muertos, las cosas que no están,
los teléfonos callados, los relojes atrasados,
el movimiento continuo de todo lo que hace mal.

editado

la felicidad
no son los bares ni las plazas
la tranquilidad no son las putas
o las cosas que no avanzan.
la plena luz no es esconderme
en la oscuridad de un dormitorio,
dos o tres días bajo sábanas.
las cosas ricas ya no son amargas.
lo esencial no es lo concreto;
lo primordial ya no es la nada.

la felicidad es un amor
que ya no está, que ya se va,
que me abandona, que se escapa.
la tranquilidad es la obsesión,
el estado febril y paranoico
que me toca ya es la marca
de los días que no van
y que no vienen y se estancan.
y las cosas que se pudren,
y la mierda que me ensucia
son lágrimas cobardes
que no lloro

porque ya no queda nadie,
porque nadie nunca nada.

****

Salto.
Con los dientes apretados
y al abismo
de mí mismo,
salto.
En ornamental
caída libre
voy despacio,
y entero
entrego a la nada
ésto que soy,
lo que de mí queda,
lo que todavía
no he incendiado.

Juego lo que queda,
maniatado.
Juego las cartas
marcadas
y el horror que habita
en esta mesa,
en la común unión
de mis hermanos.

Ya mis dedos son de arena.

Ya alcanzo a comprender
que todo se lo lleva el gancho,
que todo es carne azul,
que todo es esa unción extrema,
extremaunción de cuerpos
que se mueren,
de lo que será
descomposición a plena luz,
el origen de otro
árbol.

Decirlo es fácil.
La certeza siempre es un pecado.

Y verdes son los dientes
de la gente que he olvidado,
y la octava maravilla es no sentir
y morirse a cada rato.
Ya vienen con sus cañas de pescar,
sus redes en la red,
pescadores de hombres pecadores;
de piolín es el anzuelo
que comiste
y trajiné;
de piolín es el anzuelo
que todos nos tragamos.

Los miembros superiores en rígida expansión:
somos los sitios del desgano.
Los miembros inferiores en desesperación.
Anteriores a los muslos, a los bíceps,
A mi pene. Tu vagina colindando con el ano.
Un golpe es siempre brutal.
Dentro de mí, fuera de vos
la marca de los otros que no somos.
Ya nada puede abrirse:
En todo sitio florecen los gusanos.

…and help me to end the day.

ey ey ey!
desacralizad a vuestros padres, ja!
invítenlos a un vino! déjenlos ver el fulbo con ustedes!
y si se van, no derramen una lágrima!
la suma de los miedos, y todos los deseos
que no van a cumplirse
vienen de ahí,
vienen de ellos.
entonces,
invítenlos a un vino
blanco. chardonnay.
y cuando suban al próximo micro,
o a un avión,
o al ferry que se ve flotando a la deriva,
allá en el puerto
no viertan puta lágrima.
ellos entenderán que los adioses
son mejores,
impecables,
más hermosos,
más brillantes
si no tienen ni una mancha de nostalgia.
cortos. efectivos.
abrazo y: “buen regreso a casa”.
y si queda algo que decir,
es porque no debió ser
nunca dicho.
un vino y un adiós.
y de regalo, un par de discos.
y entender que “te quiero”
a veces es mejor decirlo sin decirlo.
con el alma.
sin palabras.

(…)

este contínuo carnaval cotidiano de las almas,
este horrible abusar de las métricas impares,
este tremendo cielo negro que me invade,
estas confusas voces que me llaman y me arrastran,

estos sonidos que percibo con temor y desconfianza,
este inmundo aroma a vida muerta, muerte en vida,
este perpetuo transcurrir, estar y ser la misma herida,
este dios absoluto que me coloca en su balanza,

estos lenguajes muertos que no llenan mi garganta,
este veneno inútil de mi lengua, que no cede,
estos fantasmas del olvido que no soy, que me precede,
estas veredas que van de mil en mil, no sé de a cuántas.

no estar, no ser, mirar sin ver. partir ya no me alcanza.
no estar, no ser, mirar sin ver. partir ya no hace falta.

en blanco

y después?
el postre, los amigos,
el reviente, los fasitos?
los ojos chiquititos,
bien cerrados, bien chinitos?
las putas, los garitos,
los raritos con aritos?
los miedos, que ya te explotan
en el alma y las manitos?
la angustia de no lograr
escaparte a algún lugar?
qué querés?
un sueño que sea largo
y que termine bien bonito?
un poster de vos mismo
bien vestido, bien limpito?
la chica que te gusta
regalándote mimitos?
las canciones que gastaste,
las poesías, los ruiditos?
la guitarra que sabés
que no te podés comprar?
qué ansiás?
el culo de una modelo
moviéndose despacito?
la miseria que habitás,
los maricas, los adictos,
las mismas pensiones siempre,
la humedad, los papelitos,
los posters en las paredes,
la transa, los punteritos,
el querer cambiar de juego
y dejar de aparentar?
y qué más?
los canutos, los snorkels,
la yilé en un cajoncito,
la bolsa de ochenta mangos
tu cabeza y sus jueguitos,
los ratis y tus amigos
jugando al “tiro al patito” ,
las corridas, las sirenas
y “uno menos en el circuito” ,
la guita, que no te alcanza
para huir de este lugar?