los artistas

está en un “work in progress”.
intenta exorcizar sus penas,
el artista.
no le molestéis:
todo el daño, los fantasmas
que lo acechan
le agobian.
y sufre y se retuerce,
y rueda, caído,
embarrado en tu ignorancia
y en la mierda de sus días.
no molestéis al chaboncito
que pinta, compone,
hace esculturas
o tiene mil
páginas escritas.
sólo él sabe que su arrrte
es lo más grande,
que su arrrrrrrrrte
es lo sublime,
que su arrrrrrrrrrrrte
es del universo todo:
“arrrrte”.
pero “arte” entre comillas.

dadle todo el crédito, cerditos,
dadle todo el cariño que se pueda,
sobre todo, dadle dinero, casa
y comida.
no le dejéis caer,
hacedle el amor como dios manda.
no molestéis al arte, al artero,
al artista,
hacedle un petecito,
una pajita.
que él os diga cuán grande es,
que os diga cómo es que su arte
puede trocar en belleza
vuestro mal,
todo mal,
vuestras heridas.

una patada en las pelotas,
un ejemplo de mierda,
una risa
la virtud
de los artistas.

perdido

vale andar
por alberdi o alta córdoba
con la jeta como un bafle,
los dedos doblados en un FA
y los silencios en un ruido;
y en la imaginación,
en lo que susurrás
mientras vas
andando lento, así perdido,
un disco que no acaba,
una canción que te eleva
y te transporta, un disco
que puede ser de dancing mood
o puede ser de valentino.
y escuchar atentamente
y sentir completamente
que sos vos el que está ahí,
y darte cuenta
de que no todo es una mierda
y que no todo está podrido;
ir así, con tu alma
puesta en los sonidos,
tu corazón atento a los latidos
y tus ojos tratando de mirar
lo que oís,
lo que no vas a cantar,
el montón de cosas que no has dicho.

vale andar
por el centro, por cañada
así, perdido.

vale sonreir
por lo que ya no vas a hacer
por las cosas que no has sido,
vale imaginar
que tenés la valentía de decirle
me gustás
a la chica que te gusta,
para después salir corriendo
como un niño.
qué irías a perder,
de todas formas?
acaso predecís
lo que jamás ha sucedido?

vale imaginar
las valentías y el amor.
vale imaginar
lo que sí, lo que tal vez
y lo que no.
vale andar por el centro
(por cañada),
por alberdi o alta córdoba;
vale incluso llegar
hasta la circunvalación
caminando despacito,
con un parlante en la cabeza
y varios discos.

pueden ser de dancing mood,
pueden ser de willy crook,
o pueden ser de valentino.

disco baby disco

qué son estas luces que me queman y me obligan a mirar la oscuridad y  bajar la vista y caminar entre personas que parecen no mirarme (o mirar sin verme) y estos pies, que no me llevan a otro sitio que no sea un baño inmundo adonde vomitar los miles de litros que he bebido, de alguna u otra cosa que me obligue a dejar de recordar?
hace calor, hay mucha gente y he perdido a mis amigos; hay un ruido a máquinas que mata y son tonos iguales, idiotas, insoportables y no hay un sólo puto pibe que se acerque hasta el tipito que comanda la cabina y le pida un par de discos de los bitles o de oscar aleman para variar.
qué estoy haciendo acá? hasta ayer yo era mi dueño, y absoluto señor del pequeño espacio en el que habito, pero esto es demasiado, es mucho más.
están lejanas las paredes y la gente se sacude y mueve sus cabezas al ritmo de tambores en negra siempre negra pum pum pum pum pum pum y nada altera el ritmo pelotudo que todo el mundo pretende llevar.
adónde estás? ya me tomé hasta la molestia y no te veo entrar. estás en qué sitio? en qué ciudad?
jamás gusté de estos lugares y menos hoy que yo te espero y yo te espero y yo te espero y no llegás.
adónde estás?
quiero un remis, un bondi, un taxi; un buen samaritano, una persona amable que me diga “la entrada es gratis, la salida por allá y la tenés que pagar”, y que me indique el rumbo hacia la puerta, hacia la calle, la vereda; hacia mi casa, hacia mi cama y hacia el sueño y nada más.
adónde estás?
yo escuché que mi dinero lo roba siempre el fisco…¿y la disco? ¿15 pesos un gin tonic?
andá a cagar!

Japi Jólideis (Pijas de joda)

Qué hermosos días estos, para estar de vacaciones!
Tengo exactamente dos semanas para hacer lo que se me cante, lo que me venga en gana, lo que me salga del forro de las bolas!

Hace DOS preciosos días ya que estoy de VACACIONES y tengo todo calculado: NO HACER NADA.
Tumbarme a mirar videos de Zinedine Zidane, sobre todo, el del espactacular cabezazo a Marco Materazzi -iba a poner Matarazzo, qué colgado- que opacó el trinfo de Italia en el último Mundial y le dió proyección de “Nuevo héroe del balompié” al franchute; a escuchar discos de Pez o de Ariel Minimal (acaso el talento más ignorado del rock nacional);  mirar la reposición de Montaña Rusa por Volver (si es que la dan), o en su defecto, algun capítulo del año del orto de Friends, que viene a ser lo mismo, pero con más guita y en un país del primer mundo.

Estas vacaciones voy a rascarme las bolas a dos manos (y si es posible, voy a pedir ayuda para hacerlo), a mirar videos de Zinedine Zidane (es que es muy bueno, el pelado!) y el “Clásicos” de TyC o (o de FOX Sports, no recuerdo bien) en donde pasan los mundiales de fútbol del ’86 y del ’90; Diego Armando Dios Maradona en todo su esplendor y el balón rodando a la buena de ídem.
No soy muy fan del fútbol, y tampoco conozco demasiado del deporte (de hecho, ni siquiera sé una formación completa de ningún club), pero disfruto mucho viendo tipitos que se la gastan en malabares y no en resistencia física, como estoy viendo que es el fútbol hoy en día.
Videos de Zidane y Maradona.
Ya que no hay compilados del Sheriff Castrilli, que lo disfruto más…

VACACIONES.

Estas vacaciones me voy a comer diez mil kilos de helado de limón, y voy a pedir que me dejen dormir al menos 6 hermosas horas en paz.
Y si no puedo dormir, apelaré al amigo Rivotril para poder llamar al sueño. Y si aún así no me puedo dormir, entenderé que me tengo que ir a dormir a algún otro lugar.
Tilcara estará bien.
Y si en Tilcara tampoco puedo…me vendré a la Colonia Vidal Abal y buehhhno…empezaré y terminaré el dos mil nueve ahí, entre gente con mis mismos gustos y mis mismas pretensiones.

VACACIONES.

Tampoco pido demasiado.
Dormir 6 horas, tocar la guitarra o el bajo el tiempo necesario; olvidarme de las palabras y mirar televisión (o videos de Castrilli, si es que alguien tiene alguno).
Lo demás no importa.
Salvo el helado de limón, un aire acondicionado o una buena pelopincho.

No es demasiado pedir.

Au revuá.
Gud bai.
Amén.

(iba a poner que, ahora que descubrí las bondades del vino rosado, pienso hacer una compañía de él en los almuerzos y las cenas, pero temo que me empiecen a confundir con cierto personaje del que soy fan.)