period.

un dios
cancerígeno, sarnoso
acecha
en el dorso de mi lengua.
agradezco
por todo ese dolor
que se me ha ocasionado.
por la fiebre,
por la sed,
por el tiempo que perdí.
por lo deseado.

en el dorso de las cosas,
en el retropaladar,
al fondo a la derecha
de mi boca,
cancerígeno,
sarnoso,
acecha dios.

****

Salto.
Con los dientes apretados
y al abismo
de mí mismo,
salto.
En ornamental
caída libre
voy despacio,
y entero
entrego a la nada
ésto que soy,
lo que de mí queda,
lo que todavía
no he incendiado.

Juego lo que queda,
maniatado.
Juego las cartas
marcadas
y el horror que habita
en esta mesa,
en la común unión
de mis hermanos.

Ya mis dedos son de arena.

Ya alcanzo a comprender
que todo se lo lleva el gancho,
que todo es carne azul,
que todo es esa unción extrema,
extremaunción de cuerpos
que se mueren,
de lo que será
descomposición a plena luz,
el origen de otro
árbol.

Decirlo es fácil.
La certeza siempre es un pecado.

Y verdes son los dientes
de la gente que he olvidado,
y la octava maravilla es no sentir
y morirse a cada rato.
Ya vienen con sus cañas de pescar,
sus redes en la red,
pescadores de hombres pecadores;
de piolín es el anzuelo
que comiste
y trajiné;
de piolín es el anzuelo
que todos nos tragamos.

Los miembros superiores en rígida expansión:
somos los sitios del desgano.
Los miembros inferiores en desesperación.
Anteriores a los muslos, a los bíceps,
A mi pene. Tu vagina colindando con el ano.
Un golpe es siempre brutal.
Dentro de mí, fuera de vos
la marca de los otros que no somos.
Ya nada puede abrirse:
En todo sitio florecen los gusanos.

invitaciones al abismo

invitaciones al abismo
son las que hacen mis amigos
los domingos
después del mediodía.
ir caminando
despacito hasta la plaza
a jugar al ahorcado:
medio litro de gaseosa,
medio más de lavandina,
y con dos o tres cervezas
invocar a los demonios
hablando en genovés,
en paraguayo
o vietnamita.
invitaciones al abismo
son las cosas que se ven
a través de los ojitos
después de moler las pastillitas.
lo que debería estar
dentro de vos
pero está afuera, acá cerquita.
las ruedas, las puteadas
de los tipos que manejan.
el asfalto como alfombra.
las bocinas.
invitarme a algún abismo
es correr a contramano
de los autos que bajan regalados
y no frenan en la esquina.
es subir, bajar
y cruzar la sabattini.
y del túnel a las casas
y en las casas hasta el baño
corriendo
a peinar una rayita.
invitarme a algún abismo
es robarle a algún azul del cap
la gorra, cuando pasa
haciéndose el cheroka por la esquina
invitaciones al abismo
son las que hacen mis amigos
cuando quieren boxear a un policía

invitaciones al abismo.
rajarse de la vida.
jugar a superman.
quebrarse el bocho
alucinando que estamos bien,
que hay esperanza,
que nos queda una salida.

(…)

kommann kosher,
ámense los hunos a los otros,
déjenme parir mis hijos,
los mil hijos que no fueron,
mis padres anoréxicos,
las novias neurasténicas,
las cosas que no fui,
lo que no soy,
lo que no tengo.
kommann kosher,
déjenme salir
partir,
irme de mí,
parir mis madres,
los hijos que no llevo,
mi vientre redondo y esta sed,
las cosas que no soy.
lo que no tengo.

(…)

este contínuo carnaval cotidiano de las almas,
este horrible abusar de las métricas impares,
este tremendo cielo negro que me invade,
estas confusas voces que me llaman y me arrastran,

estos sonidos que percibo con temor y desconfianza,
este inmundo aroma a vida muerta, muerte en vida,
este perpetuo transcurrir, estar y ser la misma herida,
este dios absoluto que me coloca en su balanza,

estos lenguajes muertos que no llenan mi garganta,
este veneno inútil de mi lengua, que no cede,
estos fantasmas del olvido que no soy, que me precede,
estas veredas que van de mil en mil, no sé de a cuántas.

no estar, no ser, mirar sin ver. partir ya no me alcanza.
no estar, no ser, mirar sin ver. partir ya no hace falta.

Carencias

(repost)
Me faltan
otras diecinueve o veinte horas
con mi cuerpo muerto en algún bondi
con destino a ningún lado.
Me faltan esos días
de poder ser y de no dar explicaciones,
de buscar alguna que otra cosa
para celebrar la vida mía
y también la de algún otro.
Me falta
el tiempo que no usé
que necesito
y que sé que ya he perdido.
Me falta
poder tomar distancia de las cosas
y de todas las personas
que creí conocer alguna vez,
que conocí
y que hoy me asustan.
Algo no anda bien.
Puedo sentirlo.
Siento que me falta
la música, la letra,
la curiosidad y las preguntas
(me faltan las respuestas que no tengo);
me falta la razón, la coherencia
y uno que otro salto sin red
al vacío de los sueños.

Algo no anda bien conmigo.
Me falta la risa, hoy.

Y dos hámsters,
una bici,
una pecera,
una guitarra,
un corazón,
una iglesia sin sotanas
y tu cara.

Y como si fuera poco,
como si todo fuera poco
me falta también tu risa,
tu risa,
tu increíble risa
hoy.

editorial

una sucesion de mierdas sin sentido,
un libreto escrito a los ponchazos,
una pendiente que termina bien abajo,
y el recuento pelotudo y consabido

de madres abandónicas
y padres neurasténicos,
de porquerías psicotrópicas,
y de hijos anoréxicos.
de pendejas medio histéricas
y de amores en destierro,
de los mocos amarguísimos
y carreras hasta el médico.
de los miedos recurrentes,
de obsesiones que no mido,
de los ojos bien abiertos,
de las mierdas que me aspiro.
de las músicas más tristes,
de violas que desafino,
de sonidos que no escucho,
de las frases que me olvido.
de promesas en el “debe”,
de los rezos no aprendidos,
de diosito en la cruz (ausente);

y los santos y las vírgenes
con falta sin aviso.

un par de obligaciones incumplidas,
un libreto que comienza en el final.
a esto le falta un verso, o alguna frasecita,
un pasaje, alguna palabrita
que mienta: “en realidad no estoy tan mal”

crónica

la crónica marciana
del inicio de este siglo,
de mediados de semana,
nos dice que dos piedras
de unos diez metros de largo
le pifiaron a la luna
por dos o tres pelitos
cuando iban de pasada.
la crónica pesada
de este miercoles de mierda
nos trae a la memoria
que hace veinte años, los nenitos
del poder semi feudal
le pasaban la boleta
a María Soledad, en Catamarca.
que los treinta y tres de mano
que están presos
en la panza de la tierra vieron fútbol;
dos a uno en el partido
que la roja se jugaba contra Ucrania.
que Cerati de seguro
va a tener un grammy nuevo
en la vitrina de su casa.
pero duerme
el sueño pecador de los más justos,
y ni cuenta se va a dar
cuando el puto videograph
lo anuncie en la pantalla.
que por vez primera es ley
la ley de medios,
que por vez primera es ley
que lo público sea público
y que no le pertenezca al pay per view
de una o dos empresas
monopólicas,
privadas.
que la primavera es cada vez más primavera,
que los días son más tibios,
que las noches cada vez menos heladas.

y nadie dijo
y nadie escribió nada del dolor,
del espanto o de las lágrimas.
y nadie dijo
y nadie escribió nada
de las cosas que sentí
cuando tuve que mirar aquellas fotos:
su mejilla pegada a tu mejilla.
sus ojos enfrentados a tus ojos.
su cara bien cerquita de tu cara.

los turistas

acá al frente,
en la glorieta abandonada
que está en parque las heras
los turistas se acomodan
el uno sobre el otro
entre colchas viejas y cartones,
entre perros, bolsas y botellas.
algunos van pasando
petaquitas de ginebra,
pegándoles sorbitos,
tratando de encender
algun fuego dentro de su ser.

otros se disputan
los rastros de una cena,
una magra, improvisada
y casi inexistente cena,
y raspan el fondo de una olla
con las uñas mugrientas,
tratando de sacar
lo que no hay, lo que no queda,
tratando de comer
lo que casi no se ve.

todos han abandonado
un “algo” en el camino;
algunos
se sacaron de encima
las responsabilidades
otros,
los bienes materiales
y en las puteadas que se dan
o en los golpes que se pegan
parece estar el último vestigio
de la dignidad que ya dejaron de tener.

los turistas vienen siempre
a la hora señalada,
cuando el viento helado
que sube del suquía
comienza a correr.
los turistas son abrigo
sobre abrigo
los turistas ponen mano
sobre mano.
los turistas son la piel
sobre la piel.

mañana a la mañana
tomás méndez o cuadrado
hablarán, entre otras cosas,
de la muerte atroz de un indigente,
víctima de la hipotermia.
los turistas
simplemente te dirán
que “fulanito ya se fue” .

mil veces mas

…o puede que haya estado equivocado, y la gente sea toda de mentira, con mierditas, tics, histerias, cagaditas, casi todos con alguna cosita que esconder. que el amor verdadero en realidad no exista, y que solo sean soledades que se encuentran y se juntan y se olvidan. que solo el acostumbramiento y el cariño y la confianza existan. y el necesitar de alguien para sobrevivir y continuar y poder sobrellevarse a uno mismo, inmerso en medio de tanta hijaputez.
…o puede que haya estado equivocado, y puede que la gente en realidad no se merezca nada, en realidad puede que ni yo merezca nada, que lo que digo sea producto de siglos parado en medio de cosas que me llevan y me esconden y me pudren en el medio de la nada. que tratar de llegar a ningun sitio sea lo mas sensato que me quede por hacer.
hay quien dice que un angel que todo lo vigila y todo lo cuida baja y corta con su espada las manos del ladron, dejandolo mudo, dejandolo sin voz. que lo llamen; que venga el angel custodio de las cosas mas sublimes y encuentre a quien me robo lo que hoy no tengo, las cosas que eran mias, las cosas que no encuentro, las horas y los dias, los momentos de sentirme entero y satisfecho. que encuentre al ladron que se ha llevado las cosas que mas quiero. que me devuelva algunos dias sin miedo, tirado a pleno sol, a plena luz.

“…los recuerdos que recuerdo y los que nunca sucedieron (sí, poligonal). la inmediatez de los sucesos de mierda, amontonados entre sí. la mujer perfecta no existe, pienso; sólo existe la memoria. el amor no existe, digo; existen soledades que se juntan y potencian. y luego la costumbre. y también los gusanos en mi espíritu.”