Viejoviaje


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Podría ser La Pampa o Catamarca; podría ser Formosa, Chaco o Santa Cruz.
Podría ser cualquier lugar en donde nadie me conozca, la posibilidad de rehacer todo sin testigos ni recuerdos que me ofendan. Culquier lugar en el que nadie me conozca, nuevas reglas para éste juego idiota de mi vida, repodrida, vacía; cáscaras y máscaras en perpetuo desfile, dirigiéndose a ningún lado.
También podría ser España, por qué no.
Siempre quise ir a España.
Está bueno, España.
Y nadie que me ofenda o me conozca.
Siempre cabe la posibilidad de desaparecer, de dejar los discos y dejar los libros, de dejar mi única guitarra y dejar toda mi ropa en el placard, de salir a ver la ruta y salir de todo encierro y salir de toda frustración; éste horrible pensar y pensar que mis acciones buenas terminan siendo inútiles; éste comprender que lo que digo o hago con la esperanza que siempre encierran las buenas intenciones baje y baje por el caño hasta la cloaca, y ya las ganen las ratas o tal vez las cucarachas, y ya se las lleve la corriente, río abajo, en busca de algún sitio para terminar su podredumbre.

Podría ser España, por qué no.

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