los turistas


acá al frente,
en la glorieta abandonada
que está en parque las heras
los turistas se acomodan
el uno sobre el otro
entre colchas viejas y cartones,
entre perros, bolsas y botellas.
algunos van pasando
petaquitas de ginebra,
pegándoles sorbitos,
tratando de encender
algun fuego dentro de su ser.

otros se disputan
los rastros de una cena,
una magra, improvisada
y casi inexistente cena,
y raspan el fondo de una olla
con las uñas mugrientas,
tratando de sacar
lo que no hay, lo que no queda,
tratando de comer
lo que casi no se ve.

todos han abandonado
un “algo” en el camino;
algunos
se sacaron de encima
las responsabilidades
otros,
los bienes materiales
y en las puteadas que se dan
o en los golpes que se pegan
parece estar el último vestigio
de la dignidad que ya dejaron de tener.

los turistas vienen siempre
a la hora señalada,
cuando el viento helado
que sube del suquía
comienza a correr.
los turistas son abrigo
sobre abrigo
los turistas ponen mano
sobre mano.
los turistas son la piel
sobre la piel.

mañana a la mañana
tomás méndez o cuadrado
hablarán, entre otras cosas,
de la muerte atroz de un indigente,
víctima de la hipotermia.
los turistas
simplemente te dirán
que “fulanito ya se fue” .

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