Archivo para mierda

Posted in El mismo verso, Lo siento, Shéneral with tags , , on 3 noviembre, 2015 by nene

image

invento
pequeñeces cotidianas.
me rasco las pulgas del dolor.
visito amigos, voy de compras,
juego con el perro.
trato de seguir al menos
siendo yo.
cuento los pasos que
me separan de tu casa.
me pregunto si alguna vez
me animaré a llegar.
siento rabia, me mastico
los dedos y las uñas.
intento por lo menos intentar.
podría envejecer así,
sin sobresaltos.
podría aprender a respirar
hondo, para tragar las culpas
y ahogar los llantos.

eso.
podría aprender a respirar.

invento
pequeñeces cotidianas.
me lamo las heridas del adiós.
este cuento pasajero
todavía va conmigo,
esta cicatriz no queda
en la próxima estación.

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laberinto

Posted in Shéneral with tags , , , on 17 agosto, 2013 by nene

circular

en qué segundo estoy
del universo,
si no me siento
en todo lo que he hecho,
en todo lo que dije
y en todo lo que soy?
y quién cree ser
el dueño de esta nada
en que convierto
absolutamente
todo lo que sueño,
lo que vivo
y todo lugar adonde voy?

y quién se cree
que es ese estúpido
dios
que está siempre
a mi lado?
y cuáles son
los signos
de vida que da,
que emite,
si es sólo
un pensamiento
seco,
muerto,
hecho piedra
en el corazón de los que tienen fe,
de los que creen
y en la vida
de todos esos otros que esperan
que alguien venga a rescatarlos,
que alguien esté aquí para salvarlos,
que alguien los perdone,
que exista ese perdón?

hoy siento heridos
de muerte
atroz
los sentimientos.
hoy siento
que ya no es posible
la liberación.

period.

Posted in Lo siento with tags , , , , , on 15 mayo, 2013 by nene

B0006422 Breast cancer cells

un dios
cancerígeno, sarnoso
acecha
en el dorso de mi lengua.
agradezco
por todo ese dolor
que se me ha ocasionado.
por la fiebre,
por la sed,
por el tiempo que perdí.
por lo deseado.

en el dorso de las cosas,
en el retropaladar,
al fondo a la derecha
de mi boca,
cancerígeno,
sarnoso,
acecha dios.

2010, 2013

Posted in Filosofìa de goma y zapatos veloces with tags , , on 5 marzo, 2013 by nene

 

 

 

Hugo-Chavez-y-Nestor-Kirchner

un nuevo asco para presenciar:

gente inteligente pone allá en la güev sus fotos y frases y  las frases y las fotos que aluden a una muerte, a la muerte, y “asesino”, “dictador”, “mala persona” son los adjetivos que en sus bocas no precisan adjetivación.
el cincuentaysiete coma pico por ciento de la población venezolana, esos negros, pardos, morochos que apoyan al modelo propuesto por el Comandante Chavez, los podría hacer entrar en razón.

 

pero no. no quieren. quieren la comodidad de una postura “porque”. quieren la serenidad de una ideologia anacrónica, vacía de contenido, irregular.

 

DESIGUAL.

 

y festejan. porque en las pequeñas muertes están sus triunfos. porque el odio es tan feroz que les zumba en los oídos y les dice, les ordena: “a él! a él! a ellos!”.
ya nunca volverán a ser los mismos.
porque se murieron demasiado por dentro cuando festejaron que un hombre, que dos hombres habían dejado de existir.

 

las del 2010 y el 2013 son las películas que ya no querremos recordar. ellos festejarán, seguros de la victoria.
pero habrán de fracasar.

porque algo se cocina en la sangre caliente de América Latina.

 

****

Posted in El mismo verso, Filosofìa de goma y zapatos veloces, Shéneral with tags , , , , , , , , on 27 septiembre, 2011 by nene

Salto.
Con los dientes apretados
y al abismo
de mí mismo,
salto.
En ornamental
caída libre
voy despacio,
y entero
entrego a la nada
ésto que soy,
lo que de mí queda,
lo que todavía
no he incendiado.

Juego lo que queda,
maniatado.
Juego las cartas
marcadas
y el horror que habita
en esta mesa,
en la común unión
de mis hermanos.

Ya mis dedos son de arena.

Ya alcanzo a comprender
que todo se lo lleva el gancho,
que todo es carne azul,
que todo es esa unción extrema,
extremaunción de cuerpos
que se mueren,
de lo que será
descomposición a plena luz,
el origen de otro
árbol.

Decirlo es fácil.
La certeza siempre es un pecado.

Y verdes son los dientes
de la gente que he olvidado,
y la octava maravilla es no sentir
y morirse a cada rato.
Ya vienen con sus cañas de pescar,
sus redes en la red,
pescadores de hombres pecadores;
de piolín es el anzuelo
que comiste
y trajiné;
de piolín es el anzuelo
que todos nos tragamos.

Los miembros superiores en rígida expansión:
somos los sitios del desgano.
Los miembros inferiores en desesperación.
Anteriores a los muslos, a los bíceps,
A mi pene. Tu vagina colindando con el ano.
Un golpe es siempre brutal.
Dentro de mí, fuera de vos
la marca de los otros que no somos.
Ya nada puede abrirse:
En todo sitio florecen los gusanos.

invitaciones al abismo

Posted in El mismo verso, Shéneral with tags , , , , , , , , on 12 junio, 2011 by nene

invitaciones al abismo
son las que hacen mis amigos
los domingos
después del mediodía.
ir caminando
despacito hasta la plaza
a jugar al ahorcado:
medio litro de gaseosa,
medio más de lavandina,
y con dos o tres cervezas
invocar a los demonios
hablando en genovés,
en paraguayo
o vietnamita.
invitaciones al abismo
son las cosas que se ven
a través de los ojitos
después de moler las pastillitas.
lo que debería estar
dentro de vos
pero está afuera, acá cerquita.
las ruedas, las puteadas
de los tipos que manejan.
el asfalto como alfombra.
las bocinas.
invitarme a algún abismo
es correr a contramano
de los autos que bajan regalados
y no frenan en la esquina.
es subir, bajar
y cruzar la sabattini.
y del túnel a las casas
y en las casas hasta el baño
corriendo
a peinar una rayita.
invitarme a algún abismo
es robarle a algún azul del cap
la gorra, cuando pasa
haciéndose el cheroka por la esquina
invitaciones al abismo
son las que hacen mis amigos
cuando quieren boxear a un policía

invitaciones al abismo.
rajarse de la vida.
jugar a superman.
quebrarse el bocho
alucinando que estamos bien,
que hay esperanza,
que nos queda una salida.

el poeta

Posted in El mismo verso, Música, Otras cosas with tags , , , , on 8 mayo, 2011 by nene

el poeta quiere que lo escuchen.
el poeta quiere escupir
mil versos blandos,
palabras clandestinas,
frases incoherentes
oraciones inconexas
que ablanden corazones,
y despierten dos o tres canciones
en la imaginación de algún tarado
que toque rocanrol.
el poeta quiere que lo escuchen.
el poeta grita que lo que no está escrito
nacerá de su alma y de su mano.
quiere una edición de tapas duras,
las minitas de andahazi, las lindas mozas
que se burlan de andahazi,
los tragos de andahazi,
las lapiceras y las motos de andahazi,
las chicas que andahazi
jamás se cojerá, ni aún pagando.

el poeta se entristece,
llora, se tira de los pelos
y después desaparece.
el poeta cree que nadie le perdona
tantos sentimientos,
tanto amor,
tanta emoción.

pero, quién mierda es el poeta
para exigir
lo que no le corresponde
lo que jamás se mereció?
quién mierda es el poeta
que sólo sabe mentir
y miente mejor que andahazi
acerca de las cosas que jamás
nunca vivió?

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