La desilusión

Tengo miedo de dormirme.

Del cielo azul oscuro,

cerrado como culo de muñeca,

de los amaneceres tornasol

en cualquier calle siniestra;

tengo miedo de los culos,

de las tetas,

tengo miedo de los cuerpos

en continua,

perpetua

descomposición.

Tengo miedo de dormirme

porque sueño

que sueño

que todo se va,

que nada espera.

Y prefiero diez mil veces este insomnio

a soñar que vivo en una guerra,

a ver mi alma que se apura,

que se va

que ya me deja,

o morder mis dientes

sin siquiera darme cuenta,

mientras sueño que soñaba

en «nada más»,

en «nada queda»;

mientras sueño que soy eso

que no alcanza

y que desespera.

Mientras me convenzo de que soy

nada más que la desilusión.

fuera del agua

a veces mirás,

sacando tu cabeza fuera del agua congelada

y podés ver que todo ha cambiado en nada,

que nada ha cambiado realmente

y que lo que se suponía que debía ser

ya no es sino la sombra

de las mismas sombras

que antes te asustaban.

a veces mirás

por encima de la línea del agua congelada

y un disparo certero te devuelve entero

al centro de vos mismo.

vos mismo.

vos mismo,

que no sos sino la sombra

de aquel que ayer perdió

y que tanto te gustaba.

a veces mirás.

y mientras les encontrás sentido a tus palabras,

a lo que querés decir,

te encontrás de frente con el muro,

ése en el que se ha convertido tu mirada.

¿y qué vas a decir?

¿qué le vas a decir a ése,

tu otro yo;

el orrrto, el yo de hace diez años,

si lo que ahora precisás sólo es dinero,

mantener la sonrisa de kolynos,

vinos caros,

comidas elegantes,

sustancia rara,

sin pensar más en el que sos,

(en el que fuiste alguna vez)

ni preguntarte más

por el estado de tu alma?

microrrelato

Acabo de soñar que me recomendabas un libro que habla acerca de un lago maldito, haciéndome meter en el lago maldito.

El libro se llama «Bajo las aguas heladas de Denver»

nota

Nota al pie
(pero no tanto): las mejores
porquerías filosóficas
que te vengan a la mente
se te ocurrirán en el baño
cuando hayas entrado
                          de urgencia
            a cagar
y te hayas olvidado de llevar
algo que leer
o el celular.
O también por circunvalación,
                                  manejando,
y tu mujer a lado
y los chicos atrás,
                           todos gritando;
ese momento
en el que desconectás cerebralmente
y vas en automático,
oyendo sin oír,
hablando sin hablar.
O cuando en el trabajo
ponés cara de póker
cuando tu jefe
empieza a pedir pelotudeces
y asentís con la cabeza,
sabiendo de antemano
que vas a patear todas sus mierdas
hasta que se olvide
…o te lo vuelvas a encontrar.

Las mejores porquerías filosóficas
no te sirven para mierda.
Pero salen cuando salen.
Y se van cuando se van.
                     

ayer**

Santificados sean los nombres

de las chicas esas que te cogen,

te visten,

te despiden con un beso,

las amigas de sonrisa vertical;

santificadas sean por el alcohol,

por el alplax o el octanyl,

por las charlas de horas y horas

sin mirar el reloj

o los mensajes de guasáp.

Santificados sean los nombres

de las chicas que sonríen

porque has sobrevivido otra noche

a otro día,

santificadas sus cenas,

sus ayunos,

las largas agonías

de camas compartidas

fumando o viendo el techo,

como viviendo en un film de Kusturica

de lunes a domingo

y fiestas de guardar.

Santificados sean los nombres

de los amigos que están pero se esconden,

santificada sea la ausencia

con la que me suelen honrar

porque entendí

que uno no es lo que dice

sino lo que calla

por dignidad,

angustia

o miedo.

Santificados sean los días estos de extrañarlos,

aunque sabemos

que mis amigos son mejores

cuando están pero se van.

Santificados sean los nombres

de las chicas esas que te cogen,

las amigas de sonrisa vertical.

Santificados sean los nombres

de los amigos que están pero se esconden.

Y hágase su voluntad.

Sin

Otra vez:
¿Adónde va la vida?
Dormida, en salto perpendicular
a la escalera que te lleva
hasta allá arriba
y las mismas calles
que son cicatrices, o no;
abiertos tajos, profundos, llenos de pus y de mugre y
de todo eso que ni en
mil años te conformaría,
y que ya sabés que no
va a cambiar.
Otra vez:
¿Adónde voy yo con esta vida?
Hasta ayer creí estar
perdido, con el alma escondida:
litros y litros y litros de
alcohol o agua o
ambos o cualquier otra
bebida;
miles y miles y miles
de sabores que nunca supe
realmente cómo probar.
Otra vez:
¿Adónde va la vida?
Lastima, y repite
los mismos versos que hasta
ayer escribía;
las mismas estrofas que
siempre supe que nunca
cantaría,
porque sé que ya no hay
NADIE
que me quiera escuchar.

tarjetas

Eructo. Me río.
Me rasco la panza.
Miro la tele. Me dejo llevar.
Hay momentos en la vida
Que están hechos de silencios,
De muchas mierdas que esconder
De muchos miedos por curar.
Me inclino. Me sirvo una mentita.
Me saco las mentiras de los dedos.
Vuelvo a rascarme,
Me sirvo otro trago
y vuelvo a eructar.
Los programas de la tele
Están hechos por idiotas,
Con idiotas,
Para idiotas,
Pero ya te digo, macho:
Prefiero esto. Ver un programa
Para idiotas. Volver a nacer.
Dejarme llevar.
Estos momentos
Sí que son inolvidables,
Estos momentos sí que
No tienen precio.
Para lo demás existen las tarjetas
Doradas o plateadas.
La visa.
O quizás la mastercard.

Brel

quisiera sacudir de mi cabeza
el recuerdo de cierta muchacha
que ya no me nombra.
quisiera al menos
haber podido ser su sombra,
la de su mano, la de su gato,
la sombra de su sombra,
la de Jacques Brel,
la que, desesperado, pidió ser
en la canción de esa muchacha
que ya no lo nombraba.
quisiera otro lugar, otro momento
y el tiempo deslizándose lento,
casi quieto.

y su perdón.

quisiera verla, alguna vez
en el instante mismo
en que vuelvo de mis sueños.

pero no.

entonces quiero sacudir de mi cabeza
el recuerdo de esa muchacha
que ya no me nombra.
si ya no puedo ser su sombra
ni la sombra de Jacques Brel,

quisiera entonces olvidar.

manual de autoayuda

 

abrir
el agua fría de la ducha.
igual,
chequear el termotanque,
controlar el gas.
bañarme,
tomar un par de mates
empezar el día
después de haber dormido
treinta minutos o menos.
o más.
todas estas acciones, tan pequeñas,
ponen un mínimo de paz
y de cordura
a aquellas las otras cosas
que no soy
o que no haré
porque lo que ya no sirve
lo voy dejando a un lado.
porque, a medida que avanzo,
lo que me ata
va quedando atrás.

Tarea para la casa

No, a mí no me gustan los autos del Dakkar, ni sacarle fotos al morfi o al café cuando salgo a comer afuera. No me gustan los programas de televisión. No me gusta la televisión. No me gusta el televisor, ese adefesio cuadrado o rectangular que escupe posibles pasajes al escapismo más idiota. No me gustan las más de las películas que han merecido un Oscar. No puedo ni mirar esas superproducciones, big tanks que no muestran nada nuevo y son repetición de la repetición. No me gusta mirar culos por la tele, en la pileta o en el río esas extrañas veces que salgo de mi casa y me acuerdo de que existe el sol. No me gusta. Aún cuando mirar culos y tetas por la tele, en la pileta o en el río es el deporte más practicado del verano 2015. No me gustan las canciones que se cantan, ni la estación de radio FM Pedorcha Hits. No me gusta la música electrónica, ni el drone, ni el techno, ni nada que se parezca o que me haga acordar a David Cajetta o a Tieso. Empiezo a odiar a Norman Cook (a.k.a Fatboy Slim), aún cuando marcó la última etapa de mi adolescencia. No puedo soportar a los nuevos músicos de rock. Soy un no-músico de rock. No puedo soportarme. No puedo soportarlos. No entiendo ni a Paez ni a Sabina, histéricos del orto que no saben lo que quieren; no me gusta la gansada de Ricardo Jarana, Babel Pintos ni Garchano Pereyra. No me gusta la música que quieren que me trague a lo pavote, por la fuerza y no por gusto. No puedo. No puedo escuchar nombrar los restaurantes de moda, sucuchos de la mierda en donde te sirven un salmón del mes pasado con pimienta negra y pagás o pagás lo que te piden. No quiero oír hablar de varietales a imbéciles que jamás sabrán distinguir un syrah de un pinot noir. No quiero que me digan qué mierda es el bouquet pendejos culo sucio que recién comienzan a beber como es debido. Ya comienzo también a odiar el vino. 
No quiero saber nada con saber de nada. No quiero ser esto que soy. Quiero no pensar en nada. No quiero conocer lo que conozco. Desearía no haber visto lo que vi. La ignorancia es dicha. No quiero saber cosas que no sirven para nada. Que no ME sirven para nada más que para aislarme de la gente y de todo aquello que me gustaría hallar.
No me gusta ir haciéndome viejo a lo bruto, sin saber qué soy, qué estoy haciendo, adónde voy.
No me gustan las cosas que pienso, que estoy escribiendo. No me gusto yo cuando estoy así, de esta manera.
No me gusto yo.