Archive for the El mismo verso Category

Brel

Posted in El mismo verso, Lo siento, Otras cosas with tags , , on 26 diciembre, 2015 by nene

espacio-vacio

quisiera sacudir de mi cabeza
el recuerdo de cierta muchacha
que ya no me nombra.
quisiera al menos
haber podido ser su sombra,
la de su mano, la de su gato,
la sombra de su sombra,
la de Jacques Brel,
la que, desesperado, pidió ser
en la canción de esa muchacha
que ya no lo nombraba.
quisiera otro lugar, otro momento
y el tiempo deslizándose lento,
casi quieto.

y su perdón.

quisiera verla, alguna vez
en el instante mismo
en que vuelvo de mis sueños.

pero no.

entonces quiero sacudir de mi cabeza
el recuerdo de esa muchacha
que ya no me nombra.
si ya no puedo ser su sombra
ni la sombra de Jacques Brel,

quisiera entonces olvidar.

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Posted in El mismo verso, Lo siento, Shéneral with tags , , on 3 noviembre, 2015 by nene

image

invento
pequeñeces cotidianas.
me rasco las pulgas del dolor.
visito amigos, voy de compras,
juego con el perro.
trato de seguir al menos
siendo yo.
cuento los pasos que
me separan de tu casa.
me pregunto si alguna vez
me animaré a llegar.
siento rabia, me mastico
los dedos y las uñas.
intento por lo menos intentar.
podría envejecer así,
sin sobresaltos.
podría aprender a respirar
hondo, para tragar las culpas
y ahogar los llantos.

eso.
podría aprender a respirar.

invento
pequeñeces cotidianas.
me lamo las heridas del adiós.
este cuento pasajero
todavía va conmigo,
esta cicatriz no queda
en la próxima estación.

veintinueve de abril

Posted in El mismo verso, Lo siento with tags , , , , , , on 29 abril, 2014 by nene

AlejandraPizarnik

Hoy cumplirías
otro año,
si estuvieras, Alejandra,
poeta, poetisa;
que el género no importa
si la desintegración.

Hoy cumplirías
otro año
si estuvieras, si la vida
no te hubiera
sido en contra:
todos estos años
contra todos tus fantasmas,
seconal.

Tenías razón,
Alejandra,
poeta, poetisa:
la jaula se ha vuelto
siempre pájaro,
siempre aullido
hasta la muerte.

Y qué hacer
si el miedo
siempre está.

ayer

Posted in El mismo verso, Filosofìa de goma y zapatos veloces, Shéneral on 4 febrero, 2014 by nene

las chicas que te cogen, te visten,
te despiden con un beso,
los días en que pienso que me muero
y que todo ha sido al pedo,
que ya no me quedan más sueños
no deberían existir, yo creo.
que algún dios se empeña en esconder
ningún as bajo la manga.
en cambiarles los números a los dados,
en inclinar la balanza,
en dejar que ruede la rueda idiota
de la vida perfecta, llenas de tetas,
de culos perfectos en perfectos
asientos de bicicletas
narcóticas tetas.
narcóticas tetas.
narcóticas nenas.
narcótico yo.
amá la vida.
la querida, la herida,
la solución está ahí,
es mía, es mía la que pida
lo que siga no me importa,
nada importa ya.
amada.
gloria, glorieta, gloriada
viola, violeta, violada.
la vida mía.
es mía.
amada
yo no.
más no.
no más.
guarda el asiento trasero
bajo la luz del escritorio
un chumbo, una escopeta:
la balsa es mía para ir a naufragar,
para irme de este insomnio
siempre en carne viva
secreta
en el silencio se esconde
otro sueño
en el bravo mar.
por qué la noche tibia?
qué es la solución?
todo está frío
este verano:
mamá; ¿sos vos?
preciso que me digan
quién estoy siendo
dónde estoy vivo
qué estoy yendo
qué narcótico
es el que mezclo
para dejar de soñar.
ah, mi vida amada…!
ah, la mía…!
ya no más!

en todas las cosas.

Posted in El mismo verso, Lo siento with tags , , , , on 9 septiembre, 2013 by nene

melancolia

ya ni siquiera es tan horrible el cielo
con sus tajos alevosos y su calma;
yo que tanto te nombré, que tanto
te soñaba, no sé quién soy. en vano
el día va a buscarme con sus luces,
sus desiertas avenidas, su gente de nada.
me han cercado los recuerdos y resisto,
inmóvil, bajo sábanas, en esta habitación.
no quisiera recordar yo cómo eran tus ojos,
o ciertos modales, o una sonoridad al decir
ciertas palabras. yo no quisiera recordar.

los sitios no habitados, lo no imaginado
o el tiempo que nunca transcurrió.
yo no quisiera recordar. y resisto,
inmóvil bajo sábanas, en esta habitación,
pensando en nada.

pero en todas las cosas estás ya.

los verdes

Posted in El mismo verso, Filosofìa de goma y zapatos veloces, Otras cosas with tags , , , , , , , , , on 31 octubre, 2012 by nene

Después nos fuimos todos;
salimos a la vida,
a conocer otras cosas en las caras,
la otra cara de las cosas,
a comernos el mundo,
a repartirnos la mañana
y algunos lo logramos
y a otros, la ciudad nos devoró
y el resto se quedó sin hacer nada
no apostó,
se recluyó en algún rincón del barrio
con el pretexto de que así
los días serían más tranquilos,
las noches menos agitadas
y de que todo iría aún mejor.

A los que no nos mató una máquina
en un edificio cualquiera en construcción,
a los que no nos comió la mano
la picadora de carne de cualquier supermercado;
los que sobrevivimos
al polvo asesino de una cantera de cal
al polvo asesino de la cartera de la dama
o el bolsillo de atrás del pantalón,
a ésos,
el suicidio lento y cotidiano
de una vida llena nada más que de vacío
y de resignación
nos ganó de mano en contraflor al juego,
y nos pegamos una vuelta
de cuando en cuando,
de vez en vez,
y llegamos hasta el barrio
cuando nadie nos espera
a hacerle una visita al pretérito perfecto
a visitar los despojos que dejaron estos años,
a caminar por la Agustín Garzón
para sacarles fotos a los carteles de los verdes,
del 44
que nos llevaba a todos juntos hasta Empalme
a visitar a las gringas más bonitas,
a intentar soñar con el amor;
del 42,
que nos llevaba a todos juntos hasta el fondo
a visitar a las amigas más pulenta,
a visitar a los amigos que recién salían de prisión

¿Qué nos ha pasado? ¿Dónde estoy?
Sigue haciendo frío por las noches
cuando me voy quedando solo
y cuesta respirar un cachito así de aire
…y todo es el revés de la memoria
…y todo es igual con la desilusión.

los artistas

Posted in El mismo verso, Filosofìa de goma y zapatos veloces, Shéneral with tags , , , , , , on 30 mayo, 2012 by nene

está en un “work in progress”.
intenta exorcizar sus penas,
el artista.
no le molestéis:
todo el daño, los fantasmas
que lo acechan
le agobian.
y sufre y se retuerce,
y rueda, caído,
embarrado en tu ignorancia
y en la mierda de sus días.
no molestéis al chaboncito
que pinta, compone,
hace esculturas
o tiene mil
páginas escritas.
sólo él sabe que su arrrte
es lo más grande,
que su arrrrrrrrrte
es lo sublime,
que su arrrrrrrrrrrrte
es del universo todo:
“arrrrte”.
pero “arte” entre comillas.

dadle todo el crédito, cerditos,
dadle todo el cariño que se pueda,
sobre todo, dadle dinero, casa
y comida.
no le dejéis caer,
hacedle el amor como dios manda.
no molestéis al arte, al artero,
al artista,
hacedle un petecito,
una pajita.
que él os diga cuán grande es,
que os diga cómo es que su arte
puede trocar en belleza
vuestro mal,
todo mal,
vuestras heridas.

una patada en las pelotas,
un ejemplo de mierda,
una risa
la virtud
de los artistas.

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