Vainillas

Más allá

del sueño profundo en el que estoy sumido,

más allá,

mucho más allá,

en el patio posterior

del lado oculto de la luna,

un enanito gris

que representa mi desesperación

y este ardor en mi lengua,

en mi piel

y en mi cabeza,

machaca una roca gris,

pálida,

reseca,

aún más gris,

más pálida

y más reseca

que él mismo, que soy yo,

porque él me representa.

Machaca esa roca,

la horada con un pico

hecho completamente de diamante.

El diamante es la locura.

O la necesidad desesperada

de agua

que está sufriendo este cuerpo,

estos despojos,

estos restos de lo que fui,

o de lo que soy.

O, a lo mejor, alucino

y no hay luna,

no hay patio posterior,

no hay lado oculto,

no hay enanito gris

y soy solo yo,

este cuerpo, estos despojos,

estos restos de lo que fui,

de lo que soy.

YO, en una unidad

de cuidados intensivos

yaciendo al lado de un generador

de energía eléctrica, que golpea

y golpea

y golpea,

YO,

con deshidratación neuronal,

imaginando enanos y vainillas

un rato antes del sueño profundo,

(MORFINA O FENTANILO),

el sueño eterno en un instante

más dolor,

dolor,

dolor autoinflingido,

mi estupidez,

mi necedad,

casi infinitas.

veintinueve de abril

Hoy cumplirías
otro año,
si estuvieras, Alejandra,
poeta, poetisa;
que el género no importa
si la desintegración.

Hoy cumplirías
otro año
si estuvieras, si la vida
no te hubiera
sido en contra:
todos estos años
contra todos tus fantasmas,
seconal.

Tenías razón,
Alejandra,
poeta, poetisa:
la jaula se ha vuelto
siempre pájaro,
siempre aullido
hasta la muerte.

Y qué hacer
si el miedo
siempre está.

sin señal

las revistas y los libros sin imágenes ni letras,
la casa inhabitable, los recuerdos que se van,
el color amarillento de la piel de alguien que ha muerto,
los rostros mongoloides del síndrome de down.
los dolores recurrentes, las fobias, la agonía,
las cosas que aborrezco y no quiero recordar,
los tristes y los locos, los pobres, los sin rostro,
los misterios no resueltos, los que me pienso inventar.
las cosas que robé, lo que he desperdiciado,
los sueños incumplidos, la razón que «no va más»,
el crédito del banco de la risa y la alegría,
los días que no avanzan, los almanaques sin fechar.
la piel que ya no es carne, la rutina que asesina,
los juramentos muertos, las cosas que no están,
los teléfonos callados, los relojes atrasados,
el movimiento continuo de todo lo que hace mal.

editado

la felicidad
no son los bares ni las plazas
la tranquilidad no son las putas
o las cosas que no avanzan.
la plena luz no es esconderme
en la oscuridad de un dormitorio,
dos o tres días bajo sábanas.
las cosas ricas ya no son amargas.
lo esencial no es lo concreto;
lo primordial ya no es la nada.

la felicidad es un amor
que ya no está, que ya se va,
que me abandona, que se escapa.
la tranquilidad es la obsesión,
el estado febril y paranoico
que me toca ya es la marca
de los días que no van
y que no vienen y se estancan.
y las cosas que se pudren,
y la mierda que me ensucia
son lágrimas cobardes
que no lloro

porque ya no queda nadie,
porque nadie nunca nada.

luna de nada

una luna soñada
en el anverso de las cosas
que van surcando el pecho.
abierto,
un océano de cosas
que podrían haber sido
y que no son
sino las dudas
y los miedos.

lo que nos devora?
ya no sé.
yo ya no siento.

mientras tanto,
lejos de áquí,
dentro de mí,
el resultado de todo
pensamiento muerto,
de todo lo que duele
y que no sé si es cierto.
una luna soñada
en el anverso de su pecho,
en el anverso de las cosas
que atraviesan toda duda,
todo miedo.
y en su vientre
las gotas de la nada
porque yo,
yo ya no estoy.

…and help me to end the day.

ey ey ey!
desacralizad a vuestros padres, ja!
invítenlos a un vino! déjenlos ver el fulbo con ustedes!
y si se van, no derramen una lágrima!
la suma de los miedos, y todos los deseos
que no van a cumplirse
vienen de ahí,
vienen de ellos.
entonces,
invítenlos a un vino
blanco. chardonnay.
y cuando suban al próximo micro,
o a un avión,
o al ferry que se ve flotando a la deriva,
allá en el puerto
no viertan puta lágrima.
ellos entenderán que los adioses
son mejores,
impecables,
más hermosos,
más brillantes
si no tienen ni una mancha de nostalgia.
cortos. efectivos.
abrazo y: «buen regreso a casa».
y si queda algo que decir,
es porque no debió ser
nunca dicho.
un vino y un adiós.
y de regalo, un par de discos.
y entender que «te quiero»
a veces es mejor decirlo sin decirlo.
con el alma.
sin palabras.

***

yo, la química,
las magias que se encienden,
las bocas que se abren,
las lenguas y el sudor,
el semen sobre el vientre:
la sensación
de ser y ya no estar.

frente a mi espejo,
vos.

qué es lo que tenemos
el uno sin el otro
que siempre comenzamos
a regresar a regresar
a regresar?

angel

-«cantáme una canción»-,
me dijo.
-«el día está cerca y tengo miedo;
los mismos fantasmas se agitan,
sobre mí, sobre nosotros
y las sombras me amenazan
con silencios.»-

yo escuchaba sin hablar.

-«mandáme cartas,
escribí poemas»-,
me pidió.

yo pensé en llevarme
sus miedos y el silencio,
dormirme tenso junto a ellos
y despertar después, sabiendo
que se han ido lejos,
que no vuelven.
 que jamás existieron.

son tan cortos los trayectos,
y es tan fácil el recuerdo…!
las culpas ya no están
los reproches ya no sirven.

hay sobre nosotros
un angel verdadero.

silencios

el problema de esta gente
es no entender la soledad.
al no entender la soledad,
no entenderán el por qué
de tus comportamientos.
al no entender la soledad
no lograrán entender cual es el truco
acerca del silencio.
no soportan el silencio.
no logran soportar
la ausencia total de ruidos,
de voces,
de palabras inútiles,
de discursos molestos.
con esta gente
hay algo que esgrimir:
sarcasmos
palabras inútiles, como esas que te dicen.
voces sordas, como las que dejan escuchar
ruidos atroces, como los que ellos mismos hacen.
cosas vacías, como las existencias que viven.

12 de Octubre

 

 

LOS OTROS  500 (millones)
José Luis Mezo Bigarrena – Avión – 1993

Hace quinientos años que esto es así…
¡Sólo que ahora les dio por celebrar!
¡Repican las campanas!
¡Alegres las sotanas,
llegó el festín!

Sin Dios, ni patria, ni patrón,
no los ampara ni el perdón…
se van quedando en un rincón,
hecho de latas y hormigón…

Desde el viaje de Colón,
se ha ido formando éste montón
de gente de cien mil colores,
hechas de odios y de amores
que han hervido en una sangre
que anuncia la explosión…!

Son hordas hondas sin festín
que rondan roncas el fortín,
donde el neón y el colorín
le rinden culto a Marilyn…

Se copiarán el figurín
y robarán del botiquín
las vitaminas escondidas,
usando mañas aprendidas
en la Biblia Americana
traducida por Chaplin…!

Sin Dios, ni patria, ni patrón,
no los ampara ni el perdón…
Se van quedando en un rincón
hecho de chapas y hormigón…

Desde el viaje de Colón,
se ha ido formado este montón
de gente de cien mil colores,
hecha de odios y de amores
que han hervido en una sangre,
qué anuncia la explosion!

Hace quinientos años que esto es así,
sólo que ahora les dió por celebrar,
repican las campanas,
alegres las sotanas,
pasó el festín…

 

(canción escrita por el Vasco a propósito de los festejos por los 500 años del descubrimiento de la invasión de América, e incluída en su disco Avión, de publicación póstuma)