Medicación

Lo otro son giladas:

un par de ataques de pánico

(panic attacks, para los chetos)

y la loquera sonriendo,

disfrutando

mientras firma las recetas,

porque sabe,

siempre supo

que vos

y otros tantos como vos

son solo una mínima porción

de su dinero.

Lo jodido

son los sueños

sin dueño

que no podés separar de la vigilia,

esa otra angustia

que controlás a duras penas

porque desconocés,

no tenés ni puta idea

de hacia dónde va la vida

y por qué es que nunca

lo hace en línea recta.

Así que tal parece

que aquí se acaba el cuento este.

Pero esperá, que el colofón

son las desesperaciones

que no ubicás

entre los muchos miedos cotidianos,

que no sabés de dónde

mierda vienen.

Hay tantas cosas de vos mismo

que aún desconocés…

Así que, ¿por qué tendrías que saberlo?

No quieras entender. No intentes entender.

Mejor quédate con el vuelto.

así

así,
como existen esas cosas
que carecen de sentido,
o como que juro que hay un dios
que se empeña en poner
ciertos infiernos en mi frente
o a mi alrededor,
yo también esperé lo suficiente
hasta tener un nombre sobre el nombre mío,
un destino sobre el destino mío,
cierta figura de mujer
sobre esto que yo soy.
y a dos pasos de distancia
de la felicidad
(no plena ni absoluta
y llena de mierdas y de dudas,
como cualquier felicidad)
y como siempre,
rompí todo mucho antes de empezar.
hoy me quedan, una a una,
las lágrimas,
el silencio que derramo,
las horas que se han ido,
los días que creí que habían comenzado.
la tristeza, este dolor.

y de nuevo,
todas esas dudas.
y de nuevo,
todo aquello que ya no.

diez de febrero

Amonestados
por el recuerdo reciente de mi
madre
y los adustos gestos en las fotografías de
tan notables parientes
lejanos, mirándonos de cerca,
es que nos hemos puesto a caminar
del brazo con mi padre
por entre tumbas,
en esta tensa paz que nos regala
el cementerio.
Del polvo son los mármoles,
los inexistentes nombres, las inscripciones
en las lápidas,
tanta historia vana
que el tiempo se empeñará en borrar
o, en otras palabras más fugaces
el presente escribirá, violento.
Del polvo es también
toda emoción
y todo pensamiento,
si al fin y al cabo
ha sido sólo un primer paseo
del brazo de mi padre
por la lenta claridad,
el instante,
la zozobra,
el calmo horror
de vidas y vidas observándonos,
mi padre y yo juntos, del brazo,
atravesando la serena desesperación
que nos ha regalado el cementerio.

en todas las cosas.

ya ni siquiera es tan horrible el cielo
con sus tajos alevosos y su calma;
yo que tanto te nombré, que tanto
te soñaba, no sé quién soy. en vano
el día va a buscarme con sus luces,
sus desiertas avenidas, su gente de nada.
me han cercado los recuerdos y resisto,
inmóvil, bajo sábanas, en esta habitación.
no quisiera recordar yo cómo eran tus ojos,
o ciertos modales, o una sonoridad al decir
ciertas palabras. yo no quisiera recordar.

los sitios no habitados, lo no imaginado
o el tiempo que nunca transcurrió.
yo no quisiera recordar. y resisto,
inmóvil bajo sábanas, en esta habitación,
pensando en nada.

pero en todas las cosas estás ya.

nadie

un rostro
que no voy a recordar
y un nombre que no voy a repetir:
los espacios que nunca visité,
se pronuncian como un sueño;
el silencio es el destino
no elegido. y me desgasta
sin embargo.
una mirada
que ya no voy a sentir
como un peso sobre mí,
sobre mi vida
y la vergüenza
de todo lo que no.
ya la tristeza me envuelve
en un manto de cenizas.
ya las mortajas
de lo que nunca hubo de ser,
de lo que no debí
ni siquiera haber imaginado.

cuál es ese nombre de mujer,
el que no puedo recordar?
y cómo era ese rostro
que ya no puedo invocar
sin sentirme lastimado?

efectos personales

abrir un ojo
en el centro de la tierra,
un tajo
en cualquier otro lugar.
besar
el rostro
de los que
ya se han ido.
alcanzar
la memoria
de los que ya
no están.
entender,
uno a uno,
los miedos
que nos ciegan.
las culpas
autoimpuestas
que más
nos paralizan.
hacer carne
los odios
y las rabias
a exorcizar.
darse cuenta
de que siempre es nada
y nada
es para siempre
tener a mano
una pistola,
una gillette
o cualquier cosa
que sirva
a los efectos
de mandar
todo a cagar.

media

ladrado por los dueños,
mordido por los perros
va mi corazón,
rengo en bicicleta.
se ajusta al cuello
el nudo de una soga,
un sueño recurrente
de transas, putas, ladris,
tetas,
se ajusta un porvenir
sin alma,
sin amor,
(¿qué mierda es el amor?
¡qué mierda es el amor!)
un porvenir de,
como dice el tango,
‘marchas sin querellas,
por las noches de…’

no. mejor no.

yo quiero para mí,
para mi corazón
un porvenir sin ascos,
sin morochas pelotudas,
intelectuales rubias
psicopedagogas
ni bailarinas estrellas.
yo quiero el vacío
clavado en la retina
antes del salto,
quiero la paz
del estar muerto
de muerte artificial.

o mejor no.

o a lo mejor
no sé qué estoy queriendo
y es mi corazón,
rengo en bicicleta,
mordido
por los días este día,
por los dueños y los perros
(cache Bobby, cache!)
malcogida clase media,
por la mierda cotidiana
y sin sentido
de autos, casas
y compras en el super,
trajes y fiestitas,
coches y putitas:
-«linda mina,
hermoso culo,
linda jeta»-.

period.

un dios
cancerígeno, sarnoso
acecha
en el dorso de mi lengua.
agradezco
por todo ese dolor
que se me ha ocasionado.
por la fiebre,
por la sed,
por el tiempo que perdí.
por lo deseado.

en el dorso de las cosas,
en el retropaladar,
al fondo a la derecha
de mi boca,
cancerígeno,
sarnoso,
acecha dios.

los verdes

Después nos fuimos todos;
salimos a la vida,
a conocer otras cosas en las caras,
la otra cara de las cosas,
a comernos el mundo,
a repartirnos la mañana
y algunos lo logramos
y a otros, la ciudad nos devoró
y el resto se quedó sin hacer nada
no apostó,
se recluyó en algún rincón del barrio
con el pretexto de que así
los días serían más tranquilos,
las noches menos agitadas
y de que todo iría aún mejor.

A los que no nos mató una máquina
en un edificio cualquiera en construcción,
a los que no nos comió la mano
la picadora de carne de cualquier supermercado;
los que sobrevivimos
al polvo asesino de una cantera de cal
al polvo asesino de la cartera de la dama
o el bolsillo de atrás del pantalón,
a ésos,
el suicidio lento y cotidiano
de una vida llena nada más que de vacío
y de resignación
nos ganó de mano en contraflor al juego,
y nos pegamos una vuelta
de cuando en cuando,
de vez en vez,
y llegamos hasta el barrio
cuando nadie nos espera
a hacerle una visita al pretérito perfecto
a visitar los despojos que dejaron estos años,
a caminar por la Agustín Garzón
para sacarles fotos a los carteles de los verdes,
del 44
que nos llevaba a todos juntos hasta Empalme
a visitar a las gringas más bonitas,
a intentar soñar con el amor;
del 42,
que nos llevaba a todos juntos hasta el fondo
a visitar a las amigas más pulenta,
a visitar a los amigos que recién salían de prisión

¿Qué nos ha pasado? ¿Dónde estoy?
Sigue haciendo frío por las noches
cuando me voy quedando solo
y cuesta respirar un cachito así de aire
…y todo es el revés de la memoria
…y todo es igual con la desilusión.

*****

aire. aire.
aire negro, verde humo,
aire negro, denso, espeso.
aire. aire.
aire sin razón, aire
que ya no es
sino un lamento.
aire complicado que se va,
que me abandona.
y lo prohibido
trocando sed por hambre,
oscuridades por espejos.
aire. aire.
aire fuera y
aire dentro.
aire que no puedo respirar
y que envenena:
aire que se pudre
en este encierro.
y el sueño éste que soy
lo atroz, el abandono y el cansancio.
lo tan cerca. lo vivido.
lo muy lejos.
la libertad definitiva más allá,
que mañana van a recordarme,
van a repetirme
-«no estás vivo si te olvidan.
no podés vivir fugado de tu piel
ni de tus huesos»-.