Medicación

Lo otro son giladas:

un par de ataques de pánico

(panic attacks, para los chetos)

y la loquera sonriendo,

disfrutando

mientras firma las recetas,

porque sabe,

siempre supo

que vos

y otros tantos como vos

son solo una mínima porción

de su dinero.

Lo jodido

son los sueños

sin dueño

que no podés separar de la vigilia,

esa otra angustia

que controlás a duras penas

porque desconocés,

no tenés ni puta idea

de hacia dónde va la vida

y por qué es que nunca

lo hace en línea recta.

Así que tal parece

que aquí se acaba el cuento este.

Pero esperá, que el colofón

son las desesperaciones

que no ubicás

entre los muchos miedos cotidianos,

que no sabés de dónde

mierda vienen.

Hay tantas cosas de vos mismo

que aún desconocés…

Así que, ¿por qué tendrías que saberlo?

No quieras entender. No intentes entender.

Mejor quédate con el vuelto.

Lo inestable

«La salud es el silencio de los débiles»,

dice un cartel que han puesto

sobre el marco de la puerta

metálica,

abandónica,

emocionalmente inestable

de un hospital.

¡Y qué hospital!

¿Y qué hospital?

Acá la gente sonríe, o

o

o se ríe

y la luz del día no

decide

si te encierran

o te dejan

libre

salir a jugar.

Este es un sitio

muy muy loco,

pero las cosas que suceden

son normales

(visto de cerca…)

Por ejemplo:

hace tres noches con sus días

Don Arancibia, en un ataque

de yoquésé

abrió el pecho de la Elisa

con un martillo y un cincel.

¡Mi amor!,

le decía.

Y no lo pudieron contener

hasta que no acabó con

su taxidérmica

tarea.

¡Meamor!

¡Cómo quedó el pecho abierto

desa chica

sin nada que extraer

ni nada que poner…!

Por eso las noches se

vuelven divertidas.

De pronto el miedo

y un grito

o tres

o dos.

Y automáticamente escribís

en donde sea,

lo que estás oyendo

y lo que ves.

Los amaneceres suelen ser

tornasolados, un espanto

porque a la mayoría de nosotros

de NOS

nos vienen a dar la pastillita.

Y si no querés la pastillita,

se viene la agujita

y comenzas a tontear

caminar sin rumbo.

BABEAR.

BABIECA.

Me da vueltas la cabeza,

me acaban de llamar.

Es el teléfono rojo

roto del invierno.

¿Invierno, dije, infierno?

Y me trae noticias desde afuera

(desde allá).

Y yo no quiero ir,

quiero quedarme.

Al fin de cuentas,

visto desde cerca

todo el mundo es anormal.

Waves (cover de Tom Jobim) – Pomelo y Taquetepariocarajo

Primera y única pista (inacabada también) de un proyecto con mi hijo menor, proyecto que él abandonó sabiamente para armar su primera banda de rock con amigos. Para oir en #Soundcloud .

https://soundcloud.app.goo.gl/c81mb

La desilusión

Tengo miedo de dormirme.

Del cielo azul oscuro,

cerrado como culo de muñeca,

de los amaneceres tornasol

en cualquier calle siniestra;

tengo miedo de los culos,

de las tetas,

tengo miedo de los cuerpos

en continua,

perpetua

descomposición.

Tengo miedo de dormirme

porque sueño

que sueño

que todo se va,

que nada espera.

Y prefiero diez mil veces este insomnio

a soñar que vivo en una guerra,

a ver mi alma que se apura,

que se va

que ya me deja,

o morder mis dientes

sin siquiera darme cuenta,

mientras sueño que soñaba

en «nada más»,

en «nada queda»;

mientras sueño que soy eso

que no alcanza

y que desespera.

Mientras me convenzo de que soy

nada más que la desilusión.

así

así,
como existen esas cosas
que carecen de sentido,
o como que juro que hay un dios
que se empeña en poner
ciertos infiernos en mi frente
o a mi alrededor,
yo también esperé lo suficiente
hasta tener un nombre sobre el nombre mío,
un destino sobre el destino mío,
cierta figura de mujer
sobre esto que yo soy.
y a dos pasos de distancia
de la felicidad
(no plena ni absoluta
y llena de mierdas y de dudas,
como cualquier felicidad)
y como siempre,
rompí todo mucho antes de empezar.
hoy me quedan, una a una,
las lágrimas,
el silencio que derramo,
las horas que se han ido,
los días que creí que habían comenzado.
la tristeza, este dolor.

y de nuevo,
todas esas dudas.
y de nuevo,
todo aquello que ya no.

en cualquier otro lugar

en el preciso instante
en que te vas desvaneciendo
en mi memoria,
las cosas comienzan a girar
de una manera aún
más caótica
de la que lo hacían
cuando estabas
hundida acá,
en mis sienes.
con la sensación
íntima
de haber mostrado
toda la estupidez
de la que soy capaz
pero
de haber crecido
tanto
como para dejar pasar
sin reclamar
lo mucho que tu nada,
lo poco que tu todo
es que pienso
en esos días en que sí,
en que creía
que todo era ya definitivo,
que todo era más que suficiente.
por eso,
la satisfacción
de saberme en equilibrio.
por eso, las tormentas
dentro mío,
los infiernos dentro mío,
la tortura dentro mío
y la calma
en cualquier otro lugar.

la radio

en la radio, a esta hora,
está sonando una canción
que es espantosa.
es a-ha,
si no le estoy pifiando,
o alguna de esas otras bandas
ochentosas,
de dos o tres éxitos
de mierda,
la estupidez sobrevaluada.
espero un minuto completito,
dos,
o tres, con cierta calma,
a que se acabe
y que la voz del locutor
que me acompaña en este lío*
vuelva a recitarse de memoria
los títulos, autores,
y también las propagandas.
mientras tanto,
juego a encender mi linternita
y a apagarla,
a iluminar el techo,
a desaparecer las sombras
y a esperar la madrugada.

siempre aquí
los mismos miedos,
los mismos sueños muertos,
los pensamientos deshechos,
las piezas de lo que algunas veces fui,
lo que quizás vaya a lograr mañana.
no pasa nada.
los ruidos que me aterran
son los mismos cada noche,
la oscuridad es igual a la que ví
la noche pasada.
las voces que escuché,
tan cerca de mi cama
ya sé que sólo están aquí,
en mi cabecita.

igual, me desespero. igual les tengo miedo.
igual me sobresaltan.

ahí volvió mi amigo, el locutor.
ahí recita de memoria
otra vez sus pedorradas.
«ah, hermano,
si yo pudiera ir hasta la radio,
cebar un par de mates,
matar al sonidista, al productor
y pasar discos de invisible,
de la velvet o black sabbath…
si me dejaran entrar
a esperar que la puta oscuridad
se desvanezca y venga el día…
si me dejaran estar ahí, sin molestar
hasta que se haga de mañana…!»

 

 

 

(*Merci beaucoup, Indio Solari)

Las Horas Detenidas (Paul Eluard) – La Puerta Verde

(la traducción al castellano del poema de Eluard es obra de Rafael Alberti)

En esta canción:

Amadeo García: Guitarras, bajo, teclados, voz.
Omar Ormachea: Batería.
Sebastián Matthews: Producción.
‘taquetepariócarajo: fotomontaje (créditos y cerditos a todas las personas a las que les afané fotos en el gúgl, je)

Luces – La Puerta Verde

En esta canción

Sebastián Matthews: Guitarra, teclados, producción.
Víctor «Vitín» Gramajo: Batería Roland SPD-20.
Federico Cháves: Letra y música, guitarra, teclados, bajo, voz, fotomontaje.
Créditos a los propietarios de las imágenes choreadas de la güev. 😛

Humahuaca

A «La Capitana», mi amiga
Daniela Todarelli,
que se dejó tocar «la alma»
por los duendes en el norte.

Lo has visto al duende de Humahuaca?
Te ha mostrao los siglos
que ha tenío siempre adentro?
Le has visto las arrugas en las manos?
Te ha parecío que era una sombra
de lo que no has podío mirar?
Esa es la inocencia?
Los olvidaditos nuestros?
Los doliditos del olvido?
Los machaditos del tantanakuy?
La sangrecita norteña?
Las alforjas que se llenan de naditas?
Los hermosos días idos?
Quiénes son esos,
los que te han venío a saludar?

Apretáles el alma con cuentitos verdaderos
de pueblos grandes y de bloques de cemento;
hacéles conocer esas cositas
que ellos creen que no existen,
mostráles fotos de avioncitos y barquitos,
pedíles suertita pa’ volver hasta Tilcara
y que la Garganta del Diablo no te tiente.
Van a dejar que te vayás tranquila.
Con la mirada nomás te van a hablar.

Ya te vas a ir en paz.
Ya van a ser ese tesoro
desde ahorita mismo pue,
en tu grande alma.

Ellos te han mostrao esas cositas
que no vas a encontrar nunca dándole la vuelta
a los edificios fieros
que se han amontonao en Buenos Aires;
cielitos chuyos, cablecitos,
miles de autitos y gentita que se aprieta,
angelitos de piedra en tumbas; cementerios
que no van casi nunca a visitar.
Qué tendrán esos muertitos de ellos
tan que no se parecen a los nuestros, no?
Qué tendrán esos muertitos de ellos
que parecen bañaditos de siemprura,
llenitos todos de mucha eternidad?

Qué tendrán los cementerios
olvidados en el Norte, no?

Qué tendrá eso que siempre se olvidamo’?
Qué tendrá el respeto, que siempre se olvidamo’?
Qué tendrá el amor, que siempre se olvidamo’?
Y qué tendrá esa gente de Humahuaca
que te ha atravesao como una flecha
que te ha quemao como un fuego
y que no vas a olvidar jamás,
no?