vergüenza

anoche me puse encima
la más brutal, horrorosa
y definitiva borrachera
que me pude haber puesto
en varios años.
claro que en lugar
de tomarme un par de rifles
(los rifles, por si no sabés,
es mezclar la coca cola
con uno o dos vinos en caja),
me tomé el tinto más costoso
que pueda comprar la plata,
en el lugar más paquete
en el que haya puesto un pie jamás,
con otra gente nueva
de costumbres diferentes,
códigos variables,
éticas cambiantes,
pareceres inestables,
y caras de nada.

quién soy yo?

ya no sé.
por las dudas

y en honor a todos esos
amigos o enemigos
que ví quedar atrás,
fui con ropa de trabajo,
mirando a todos lados,
como si yo no tuviera el privilegio
de poder entrar.

salud, muchachos, salud.
el vino sigue pegando

menos que antes,
más que siempre.
acá o allá.

*****

aire. aire.
aire negro, verde humo,
aire negro, denso, espeso.
aire. aire.
aire sin razón, aire
que ya no es
sino un lamento.
aire complicado que se va,
que me abandona.
y lo prohibido
trocando sed por hambre,
oscuridades por espejos.
aire. aire.
aire fuera y
aire dentro.
aire que no puedo respirar
y que envenena:
aire que se pudre
en este encierro.
y el sueño éste que soy
lo atroz, el abandono y el cansancio.
lo tan cerca. lo vivido.
lo muy lejos.
la libertad definitiva más allá,
que mañana van a recordarme,
van a repetirme
-”no estás vivo si te olvidan.
no podés vivir fugado de tu piel
ni de tus huesos”-.

****

Salto.
Con los dientes apretados
y al abismo
de mí mismo,
salto.
En ornamental
caída libre
voy despacio,
y entero
entrego a la nada
ésto que soy,
lo que de mí queda,
lo que todavía
no he incendiado.

Juego lo que queda,
maniatado.
Juego las cartas
marcadas
y el horror que habita
en esta mesa,
en la común unión
de mis hermanos.

Ya mis dedos son de arena.

Ya alcanzo a comprender
que todo se lo lleva el gancho,
que todo es carne azul,
que todo es esa unción extrema,
extremaunción de cuerpos
que se mueren,
de lo que será
descomposición a plena luz,
el origen de otro
árbol.

Decirlo es fácil.
La certeza siempre es un pecado.

Y verdes son los dientes
de la gente que he olvidado,
y la octava maravilla es no sentir
y morirse a cada rato.
Ya vienen con sus cañas de pescar,
sus redes en la red,
pescadores de hombres pecadores;
de piolín es el anzuelo
que comiste
y trajiné;
de piolín es el anzuelo
que todos nos tragamos.

Los miembros superiores en rígida expansión:
somos los sitios del desgano.
Los miembros inferiores en desesperación.
Anteriores a los muslos, a los bíceps,
A mi pene. Tu vagina colindando con el ano.
Un golpe es siempre brutal.
Dentro de mí, fuera de vos
la marca de los otros que no somos.
Ya nada puede abrirse:
En todo sitio florecen los gusanos.

luna de nada

una luna soñada
en el anverso de las cosas
que van surcando el pecho.
abierto,
un océano de cosas
que podrían haber sido
y que no son
sino las dudas
y los miedos.

lo que nos devora?
ya no sé.
yo ya no siento.

mientras tanto,
lejos de áquí,
dentro de mí,
el resultado de todo
pensamiento muerto,
de todo lo que duele
y que no sé si es cierto.
una luna soñada
en el anverso de su pecho,
en el anverso de las cosas
que atraviesan toda duda,
todo miedo.
y en su vientre
las gotas de la nada
porque yo,
yo ya no estoy.

…and help me to end the day.

ey ey ey!
desacralizad a vuestros padres, ja!
invítenlos a un vino! déjenlos ver el fulbo con ustedes!
y si se van, no derramen una lágrima!
la suma de los miedos, y todos los deseos
que no van a cumplirse
vienen de ahí,
vienen de ellos.
entonces,
invítenlos a un vino
blanco. chardonnay.
y cuando suban al próximo micro,
o a un avión,
o al ferry que se ve flotando a la deriva,
allá en el puerto
no viertan puta lágrima.
ellos entenderán que los adioses
son mejores,
impecables,
más hermosos,
más brillantes
si no tienen ni una mancha de nostalgia.
cortos. efectivos.
abrazo y: “buen regreso a casa”.
y si queda algo que decir,
es porque no debió ser
nunca dicho.
un vino y un adiós.
y de regalo, un par de discos.
y entender que “te quiero”
a veces es mejor decirlo sin decirlo.
con el alma.
sin palabras.

***

yo, la química,
las magias que se encienden,
las bocas que se abren,
las lenguas y el sudor,
el semen sobre el vientre:
la sensación
de ser y ya no estar.

frente a mi espejo,
vos.

qué es lo que tenemos
el uno sin el otro
que siempre comenzamos
a regresar a regresar
a regresar?

Acerca de los enojos infantiles

Serafina es el nombre de la preciosa hija de mi gran amigo Alen Guedel, quien por estos días transita el año y medio o escasos dos años de vida (Serafina, no mi amigo).
En una de esas reuniones “de rompe y raja” , y disfrutando de un exquisito y raro vino que tuvo a bien descorchar en honor de mi presencia (tenía un poema de Baudelaire impreso en la etiqueta!), hablábamos de gustos musicales en lo que a lo clásico se refiere. Y como yo soy un perfecto animal no conozco tanto como él de música clásica, no logro disfrutar de la ópera, por más lograda que ésta me parezca.
Siendo violinista, Alen ha educado a su hija dentro de ciertos cánones musicales que no van más allá de la música clásica, el ballet o la ópera misma, y es por eso que la niña ha desarrollado un gusto, un manejo de la atención y una perspicacia que suelen dejarme asombrado.
Como esa noche. Ya un poco cansado de escuchar cantantes líricos que “se la gastaban” (estábamos viendo un DVD de la ópera de ‘Don Giovanni’) dije, entre prepotente y divertido: “Sacá esa porquería…quién escribió esa basura…!?”.
Y me tapó la boca la mismísima Serafina. Sin levantarse de su sillita, desde donde que asistía concentradísima a la filmación, se dió vuelta, mirándome enojadísima y me lanzó un

“Es Giovanni…!”

De más estará comentar acerca de la mirada sobradora de Alen y de lo estúpido que me sentí.
Porque eso ya son dos mangos aparte, no?

(**)

yo en cambio
existo en esa,
la huella
extraviada
de lo que no se explica
ni se dice.
arderé en un sol sin
compasión
cuando vuelvas
a ver
la luz que ya no soy.

qué más decir?
ah, sí:
hoy y aquí,
como mañana y como
siempre
espera ansiosa
repetirte
aún
mi voz.

(*)

vas por donde
aquella nada vuelve el gris
hacia un cielo sin razón
que se dice y que se invierte.
tomás el cauce
del deshielo, y de sus ríos
se hace un nuevo amanecer.
-”quema! quema!”-,
gritan asustadas,
en el patio las guagüitas.
-”y yo quién soy ? yo quién soy?”-,
les respondo,
oscilando acobardado.

ya no sé pensar más
mundos que éste,
el que te siento.
ya no sé callar,
soñar o estar despierto.
tal vez
me esté obligando
a mí mismo a comenzar.

invitaciones al abismo

invitaciones al abismo
son las que hacen mis amigos
los domingos
después del mediodía.
ir caminando
despacito hasta la plaza
a jugar al ahorcado:
medio litro de gaseosa,
medio más de lavandina,
y con dos o tres cervezas
invocar a los demonios
hablando en genovés,
en paraguayo
o vietnamita.
invitaciones al abismo
son las cosas que se ven
a través de los ojitos
después de moler las pastillitas.
lo que debería estar
dentro de vos
pero está afuera, acá cerquita.
las ruedas, las puteadas
de los tipos que manejan.
el asfalto como alfombra.
las bocinas.
invitarme a algún abismo
es correr a contramano
de los autos que bajan regalados
y no frenan en la esquina.
es subir, bajar
y cruzar la sabattini.
y del túnel a las casas
y en las casas hasta el baño
corriendo
a peinar una rayita.
invitarme a algún abismo
es robarle a algún azul del cap
la gorra, cuando pasa
haciéndose el cheroka por la esquina
invitaciones al abismo
son las que hacen mis amigos
cuando quieren boxear a un policía

invitaciones al abismo.
rajarse de la vida.
jugar a superman.
quebrarse el bocho
alucinando que estamos bien,
que hay esperanza,
que nos queda una salida.