period.

un dios
cancerígeno, sarnoso
acecha
en el dorso de mi lengua.
agradezco
por todo ese dolor
que se me ha ocasionado.
por la fiebre,
por la sed,
por el tiempo que perdí.
por lo deseado.

en el dorso de las cosas,
en el retropaladar,
al fondo a la derecha
de mi boca,
cancerígeno,
sarnoso,
acecha dios.

2010, 2013

 

 

 

un nuevo asco para presenciar:

gente inteligente pone allá en la güev sus fotos y frases y  las frases y las fotos que aluden a una muerte, a la muerte, y “asesino”, “dictador”, “mala persona” son los adjetivos que en sus bocas no precisan adjetivación.
el cincuentaysiete coma pico por ciento de la población venezolana, esos negros, pardos, morochos que apoyan al modelo propuesto por el Comandante Chavez, los podría hacer entrar en razón.

 

pero no. no quieren. quieren la comodidad de una postura “porque”. quieren la serenidad de una ideologia anacrónica, vacía de contenido, irregular.

 

DESIGUAL.

 

y festejan. porque en las pequeñas muertes están sus triunfos. porque el odio es tan feroz que les zumba en los oídos y les dice, les ordena: “a él! a él! a ellos!”.
ya nunca volverán a ser los mismos.
porque se murieron demasiado por dentro cuando festejaron que un hombre, que dos hombres habían dejado de existir.

 

las del 2010 y el 2013 son las películas que ya no querremos recordar. ellos festejarán, seguros de la victoria.
pero habrán de fracasar.

porque algo se cocina en la sangre caliente de América Latina.

 

otras cosas

“me gusta ella cuando se ríe y se le forman arruguitas en la cara. ella me gusta también cuando se ríe y se le iluminan los ojitos, y parece que todo lo malo se le borrara de la cabeza y de “la alma”. me gusta cuando me acaricia con el dorso de las manos, y me gusta que tenga esas manías (aunque no muchas, aunque no tantas); me gusta su manía de sacarles las cosas malas a la comida, la paciencia con la que me prepara la comida para que sea sana, me gusta que me cuide las tripas porque algunas veces quiero comerme los residuos (algunos son comestibles!) y me gustó ésa vez que lloró porque yo quise comer un pan quemado y entonces ella lloraba. me gusta cuando me dice qué tengo que leer, porque yo no me acuerdo de leer y entonces se me ha ido ésa gimnasia y prefiero las cosas livianitas, las lecturas no tan pesadas. me gusta que sea “la vieja de lengua” porque me enseña las literaturas y cuando me cuenta que se ha puesto del lado de algunos de sus alumnos de la escuela secundaria. me gusta todo lo que sabe de Borges y de Eco y de todos los demás; me gusta decir “ella es experta en Borges” y que la gente crea que es una mina llena de sarcasmos, con aires de superioridad y de distancia. me gusta que, finalmente cuando la gente la conoce, vea la simpleza de lo que es, la luz que le sale desde adentro y de cómo les hace un aparte a las cosas feas y a las personas de fe mala. me gusta cuando cuida sus cosas, cuando le pone un cuidado especial a la compu, por ejemplo (algunas veces me gustaría explicarle que a las cosas hay que maltratarlas!), me gusta cuando me hace de cenar y que le guste el vino como a mí. me gusta que me confíe cosas de sus cuestiones cotidianas, como imprimirle sus papeles, acompañarla al super, esas cosas chiquititas, esas pavadas. me gusta que siga conmigo aunque yo sea lo que soy (ojalá eso cambie de una vez por todas en alguna vida de mi etapa). me gusta cuando me dice que soy un inseguro y que esté ahí cuando no está y yo estoy siendo inseguro, porque aunque no esté, sigue estando ahí, y me dice que deje de ser tan inseguro y que no mire al piso y que no esconda la cara.
me sigue dando miedo la gente, le diría, pero ahora, cuando me da miedo la gente y ella ya no está, me gusta pensar que ya ya ya está por venir y me quedo un poco más tranquilo. me gusta mucho que me pida que la quiera y que pregunte si la voy a querer para siempre o hasta mañana. me gusta cuando me trata de usted y cuando somos dos y nada más. me gusta que me diga que tengo que hacer algunas cosas sólo porque algunas veces ella no va a estar, o porque son cuestiones las tengo que resolver yo solo sin vueltas ni preámbulos ni nada. me gusta una frase de Haroldo Conti que escribió una vez en la puerta de una casa: “HIC MEUS LOCUS PUGNARE EST, ET HINC NON ME REMOVEBUNT”, porque yo sueño que ésa frase sola ahora es de los dos y de acá no nos mueve nadie ni nada. hay otras cosas, muchas más. pero si ella quiere, podría yo mostrarlas o decirlas sin repetir y sin soplar, que ya no me importa casi nada.”

ano versario

cinco años ya. ¡cómo pasa el tiempo! ¡cómo me ha pasado el tiempo por encima! ¡cómo pesa!
…y qué difícil decir adónde es que estaba yo hace cinco años!
a ver: hace cinco años yo andaba un poquitito por aquí, un poquitito por allá. un poquitito por la luz y mucho más entre las sombras. escribía en papelitos con lapicitos que se estaban acabando. a los lapicitos los iba mordiendo hasta dejarlos hechos mierda. a los papelitos los doblaba en bollitos chiquititos y los ponía en frascos, o los dejaba tirados por ahí, los olvidaba por un tiempo. y al volverlos a encontrar me decía a mí mismo “tengo que hacer algo con esto”. y las frasecitas que tenían un sentido, se convertían en un todo. claro que no siempre me ha salido bien. la puta, sería muy vanidoso de mi parte decir que siempre salió bien…pero siempre ha sido hacer lo que me gusta!
hoy ya no estoy ni un poquitito por allá. paso más tiempo por aquí. y me digo “tranquilo, muchacho, mirá en el lugar en donde estás. hace cinco años vos no eras nadie. sé un poquito cuidadoso con las oscuridades…!”.
eso porque ahora tengo casa, tengo perro, tengo tres guitarras y la gente que me quiere y no he dejado jamás de frecuentar.
pero hace cinco años empecé con esto. y así, escribiendo frasecitas, me libraba de las cosas que me hacían mal por dentro y mucho más por fuera, amén. estuviera en donde estuviera abandonado.
de todos modos, son cinco años de hacer cosas con mi cabecita. cinco años de despulgar lael lomo de la ausencia.
cositas con mi cabeza.
yo quiero que estén lindas. pero a veces me gana la tristeza. y otras la melencolía. y si yo estoy triste o melancólico, las cositas que digo tienen ésa vibración.
de todos modos, son cinco años, ya. y gracias a la vida, yo sigo siendo igual. o al menos, eso creo.
espero que ustedes también.
gracias por estar.

los verdes

Después nos fuimos todos;
salimos a la vida,
a conocer otras cosas en las caras,
la otra cara de las cosas,
a comernos el mundo,
a repartirnos la mañana
y algunos lo logramos
y a otros, la ciudad nos devoró
y el resto se quedó sin hacer nada
no apostó,
se recluyó en algún rincón del barrio
con el pretexto de que así
los días serían más tranquilos,
las noches menos agitadas
y de que todo iría aún mejor.

A los que no nos mató una máquina
en un edificio cualquiera en construcción,
a los que no nos comió la mano
la picadora de carne de cualquier supermercado;
los que sobrevivimos
al polvo asesino de una cantera de cal
al polvo asesino de la cartera de la dama
o el bolsillo de atrás del pantalón,
a ésos,
el suicidio lento y cotidiano
de una vida llena nada más que de vacío
y de resignación
nos ganó de mano en contraflor al juego,
y nos pegamos una vuelta
de cuando en cuando,
de vez en vez,
y llegamos hasta el barrio
cuando nadie nos espera
a hacerle una visita al pretérito perfecto
a visitar los despojos que dejaron estos años,
a caminar por la Agustín Garzón
para sacarles fotos a los carteles de los verdes,
del 44
que nos llevaba a todos juntos hasta Empalme
a visitar a las gringas más bonitas,
a intentar soñar con el amor;
del 42,
que nos llevaba a todos juntos hasta el fondo
a visitar a las amigas más pulenta,
a visitar a los amigos que recién salían de prisión

¿Qué nos ha pasado? ¿Dónde estoy?
Sigue haciendo frío por las noches
cuando me voy quedando solo
y cuesta respirar un cachito así de aire
…y todo es el revés de la memoria
…y todo es igual con la desilusión.

último momento!

Oscar Lescano, titular del Gremio de Luz y Fuerza acepta otorgarle la paternidad a Mickey Rourke.

-”Qué vivo, nunca me pasó un sope y ahora se viene a hacer el papá furioso”-, comentó indignado el ex galán.

Ampliaremos. Porque reducir, ya no podemos.

los artistas

está en un “work in progress”.
intenta exorcizar sus penas,
el artista.
no le molestéis:
todo el daño, los fantasmas
que lo acechan
le agobian.
y sufre y se retuerce,
y rueda, caído,
embarrado en tu ignorancia
y en la mierda de sus días.
no molestéis al chaboncito
que pinta, compone,
hace esculturas
o tiene mil
páginas escritas.
sólo él sabe que su arrrte
es lo más grande,
que su arrrrrrrrrte
es lo sublime,
que su arrrrrrrrrrrrte
es del universo todo:
“arrrrte”.
pero “arte” entre comillas.

dadle todo el crédito, cerditos,
dadle todo el cariño que se pueda,
sobre todo, dadle dinero, casa
y comida.
no le dejéis caer,
hacedle el amor como dios manda.
no molestéis al arte, al artero,
al artista,
hacedle un petecito,
una pajita.
que él os diga cuán grande es,
que os diga cómo es que su arte
puede trocar en belleza
vuestro mal,
todo mal,
vuestras heridas.

una patada en las pelotas,
un ejemplo de mierda,
una risa
la virtud
de los artistas.