no es simple

escribo en un papel
“mi corazón es un compendio de idioteces,
con aliento a nicotina y vinos malos”.
ya gasté las hojas
de los mil cuadernos que no existen
anotando frases muertas
que te dicen
“que las penas,
los silencios y los ruidos,
que los árboles,
las plazas, los amigos”
y otras muchas que te dicen
“adónde van las aves
que han migrado sin destino?
qué creyeron que serían
las canciones que fueron lado b
en algún disco de vinilo?”

mi cabeza es una puta coctelera
sin nada que mezclar.
un vacío de cosas y emociones
que va a dos mil por hora.
mi cabeza es una mierda,
ya lo sé.
me salvan solamente
las canciones que cantamos,
el reloj,
las ilusiones;
me salvan
los discos de Lebón,
las estaciones.
me salva no saber
acerca de mañana.
me salva no saber en dónde estoy.

y mientras tanto,
allá afuera
las traiciones.
mientras tanto,
allá afuera
las mentiras,
el amor, las ilusiones
las guerras y los odios,
las pasiones.

y mientras tanto,
allá afuera,
allá en las calles,
mientras tanto
en las iglesias y en los bares
mientras tanto
en el cielo y en la plazas.
en los altares,
también lo que yo soy.

y lo que no.

…y llenos de orgullo y bizarría.

Si hoy estuviste mirando televisión a eso de las 8 de la noche, si por esas casualidades del zapping pasaste por Crónica TV y no te detuviste en el programa de Anabel Ascar, yo te digo a tí, querido lector, que te has perdido la más obscena, escabrosa, procaz, pornográfica, impúdica, indecente, inmoral y sucia caravana de puteadas que habrás de escuchar a lo largo de tu vida.
Es realmente estupendo saber que hay gente que se preocupa todos los días por inventar nuevos sinónimos a palabras como pene, ano, vagina y prostituta.

No era para menos. Los invitados eran Silvia Suller y Jacobo Winograd.

Todos los días se aprende algo nuevo. A putear en otras lenguas, por ejemplo.

acerca de la felicidad

la felicidad no siempre es alegría.
a veces es también
como un silencio en las personas,
en los teléfonos que no vas a atender,
y te retumba en la cabeza
como un bombo peronista,
una peregrinación hasta Luján,
y se ajusta, como boina radical
a las cosas de tu vida que más duelen,
que pensás que no podés solucionar.

así ya no sentís
que estás desorientado.
así creés que nunca más
van a poderte lastimar.

la felicidad son tres
o cuatro amigos que se van
para dejarte más espacio.
no dejan fuegos encendidos,
árboles caídos o caminos detenidos,
pero están cerca por si acaso;
alerta, por si te ponés pesado,
por si el juego idiota de las lágrimas
es una opción que estás volviendo
a considerar.

así, las cosas que suceden
ya no son tan importantes.
así vale la pena
intentar cambiar el rumbo una vez más.

la felicidad, a veces es tristeza
por las cosas que terminan sin remedio,
imágenes que proyectás en la pared
como en un sueño,
una,
dos,
mil veces,
y también tratar de comprender
que no son tan amargos los finales
ni tan dulces los estrenos,
que lo nuevo tiende siempre a hacerse mierda,
que lo viejo tiende siempre a mejorar.

así sentís que estás
en armonía con la gente y con tu vida.
así no te sentís
un puto extraterrestre, jugándola en off side

son horas que no vuelven.
es todo aquello que has dejado atrás.
es algo de cuidado, una cuestión muy extraña,
la felicidad.

Cadorcha Music TV

VH1, Much Music, MTV, CM, Pedorcha Musical y otros tantos canales de música no se darán cuenta de que resulta un poco cansador ver millones de videos de Michael Jackson una y otra vez, sólo porque se murió, y que ya sabemos que de acá a una semana, cuando la noticia de su desaparición física no esté tan fresquita, van a volver a rotar todos esos videos horribles a los que nos tienen acostumbrados, como si nada hubiera pasado?
Creerán que somos pelotudos?

Digo.

extraño

Qué extraños estos días en que vivo,
rara la fe, raro el azar, las estaciones,
qué extraño rumbo se dibuja en mí y en estos días,
qué extraña forma toma esto que siento,
lo que pienso, lo que callo o lo que digo.
Qué rara mezcla de ansiedad,
rabia,
dolor;
qué extraña sensación,
saber que estoy hecho de olvidos…
Qué extraña esa fatalidad, que ya me enfrenta
a las horas por venir,
lo que me asusta; lo que habré de comenzar
lo que me espera, lo que ya no me imagino,
y qué oscuro es lo que alcanzo a imaginar,
qué grande me ha quedado el porvenir
o qué pequeño que soy yo,
qué insignificante esto que soy
ante el embate del mañana
lo por vivir, lo no existido…!

Siento sobre mí, ya el peso de lo nuevo,
ya la tristeza de haber dejado atrás
otros amaneceres,
otra piel,
otro camino.

O quizás alguna vez, lo que yo vivo
y el pasado se bifurquen nuevamente,
o quizás yo ya no exista
y eso habrá de ser una salida
a lo gris que me rodea,
a lo que no sé cómo evitar,
lo que lastima y que me duele.

happy ending

Más allá de Dios y de las almas,
la mugre, la ciudad, los edificios,
la gente sin amor, el pecado, las traiciones,
los balcones sin luz, los secretos pasadizos.
Más allá de los sentidos y la vida,
de las calles y las cloacas,
los carteles, los avisos,
más allá del miedo y del valor,
más acá de lo que amé,
un tanto lejos de quien me hizo todo el daño.
Apartado de los sueños que visito sin permiso.

Atado a la imaginación, seco de llanto,
con ganas de no estar. Muerto de frío.
Amordazado. Negado a las palabras.
Con la memoria en blanco. Mudo. Vacío.
Sin nada que decir
o historias que contarte,
con miedo de vivir. Aterrado. Casi herido.
Cercado por las sombras. Asesinado por la fé.

Cansado de escribir
en las paredes por las noches
Harto de todo. Aburrido de mí mismo.

Impresiones Web XVIII (re-evolution)

Kurt Russell

Jeff Bridges

Keth Richards

Impresiones Web XVIII (evolution)

Patrick Swayze

Kurt Russell

Keith Richards

mi corazón

Mi corazón es un insulto, una gangrena
una costra que se adhiere a la piel
y que molesta.
Mi corazón es una herida que no duele.
Mi corazón es un baúl con cosas muertas.
Mi corazón es una sucesión de toses a la noche,
una violación, al apagarse la luz al otro lado,
en el benllopa.
Mi corazón es lágrimas de un preso nuevo en Bower.
Mi corazón es un revolver desarmado en una torta.
Mi corazón es la aspereza, las manos anudadas
la violencia, los andamios, el vértigo de todos
los obreros.
Mi corazón es el mal paso, la caída.
Mi corazón es el después, allá en el cementerio.
Mi corazón es la canción que nadie canta,
un silbido que se apaga, los pasillos de la villa,
las pistolas.
Mi corazón es un niño que asesina por la espalda.
Mi corazón es tu nariz, blanca y radiante por la coca.
Mi corazón es música de entierros, despedidas,
un violinista puto que no llora ni por guita,
un velatorio.
Mi corazón es un dolor: no pide que te compadezcas.
Mi corazón es gris en la tristeza, negro de odio.

Mi corazón es cosas muertas,
un baúl lleno de toses por la noche.
es el dolor que duele en Bower.
Mi corazón es una costra que molesta.
Mi corazón; las manos rudas de un obrero,
el después, empujado por el vértigo;
un disparo, un niño, lo gris de la tristeza,
una pistola en una villa, la violación de un preso.

sacramentado

(a fernando peña, q.e.p.d.
a león ferrari, de paso.
también a lilith, por el debate.)

con las mierdas que hay, las obsesiones
con las mil estupideces en vidriera,
con los putos y sus penas y sus penes,
con las nenas y sus culos y sus tetas.
con berretines a las tres de la mañana
con mis pajas, ansiedades, con la merca,
con los techos, el vacío, las terrazas
y el silencio de final de fiesta de etiqueta.
con la raza, con los rezos, con las mañas
con las puertas que atravieso, las salidas
con las camas que caliento, las mañanas,
las jeringas y los cócteles del sida.
con la religión, la fe, las oraciones,
el pingüino hablando al techo de la iglesia
con mil dioses diferentes y estampitas
de esos santos que te atienden en chancletas.
con la última esperanza que me queda
con la mufa que yo soy, y que camina
con el cielo y su mensaje de “no hay tono”
con las ganas de mandar todo a la mierda.

con jesús sacramentado y sus venenos.
con la lista de reclamos que le llevo.
con mein gott, que otra vez hat mich vergessen,
su perdón, que me chupa bien un huevo.